Vadik Barrón, cantautor y escritor
boliviano. Nació en Moscú, Rusia, en 1976. Creció en Oruro, Bolivia donde se
inició en el arte formando parte de varios colectivos artísticos. En1999 se
muda a La Paz.
Ha publicado los libros de poemas “Cuaderno Rojo” (2002) ,
“iPoem”, (2008), (Editorial Yerbamala Cartonera, reeditado por Catafixia
Editores de Guatemala en 2011) y “Rocanrol y canciones del Futuro” (Plural,
2011), que obtuvo Mención de Honor en el Premio Nacional de Poesía. Formó parte
del la 1ra muestra de Poesía contemporánea en Santa Cruz el 2006 y representó a
Bolivia en el 4to Festival de Poesía Latinoamericana “Salida al Mar” (Buenos
Aires - Rosario, 2007). En el 2006 fue co-editor de la revista de rock
boliviano “Peluche Tóxico”. Colabora en distintas revistas y suplementos
culturales bolivianos y latinoamericanos.
Como músico integró la banda de rock Aisha y
posteriormente Camaleón, con quienes grabó “Camaleon” (2003), “Origami” (2005)
y “Veneno” (dvd, 2008). En 2007 lanza su carrera musical solista con el álbum
“Astronauta” en el 2008 editó “Minimalia”, en 2009 “Los diarios” y “Ovni”
(2012), con una propuesta que aúna distintos estilos
musicales dentro de la música popular actual, como el pop, el rock, el jazz, la
canción de autor y el folklore -boliviano y latinoamericano-, contando
permanentemente con la colaboración de destacados músicos bolivianos.
Actualmente vive en Berlín, Alemania, donde ofrece conciertos
todas las semanas. Trabaja en su próximo disco y su próximo libro de poemas.
Selección de Gladys Mendía del libro Rocanrol
y Canciones del Futuro
POETAS DEL FIN DEL MUNDO
“I’m the one who has to die when it’s time for me to
die”
Jimi Hendrix
Hoy, que el fin del
mundo está cerca
déjenme decirlo de la
manera
más cursi posible:
poetas del fin del
mundo, uníos.
Fundemos la Sociedad de Poetas Pobres
recorramos el planeta
con plata prestada
pintemos bigotes en
los posters de los dioses.
Yo, qué he fracasado
en todos los menesteres
del entendimiento
humano,
que le debo tanta
plata a tanta gente
que he mirado el
Parnaso con delectación babosa
declaro: que esta
vida es todo lo que mis ojos verán
denuncio el hambre de
las calles,
la senectud de las
ideologías
la inoperancia de las
religiones
la soledad de la hora
pico.
Ayúdenme a gritar con
las manos alzadas
y drogadas como en un
concierto de rock:
que esta vida es todo
lo que sus ojos verán
que nos mamaron
compadres, →
que esta vida es todo
lo que tus ojos verán,
que rompieron la
alcancía y no nos enteramos.
Que esto es lo que
hay, y punto.
NATURALEZA MUERTA
Tengo en el centro del pecho
un bodegón, naturaleza muerta
con mosquitos intermitentes.
La ausencia baila con desenfado
sobre el tablado de mis labios, ya carroña.
Muerdo el silencio, habito los pasos
de un muerto que silba canciones
a los serenos y vigilantes.
Llueve lluvia
llueve sola.
UPDATE
“Necesitamos un mundo que se eleve”
Tomi Kontio
Este es un poema automático: On,
y el cielo escupe serpiente áureas.
Off, y se hace un silencio de muerte
en el recinto, de pronto esfera.
La palanca verde a la derecha
desencadena humores acuáticos,
como caleidoscopios de papel picado.
El botón rojo abre los párpados de los claveles
y exhuma la grafía de los muros areniscos.
La tecla X permite acceder al mensaje,
que consiste en una sola y fatal palabra.
Una vez leída ya nada será lo mismo.
Pero el tormento es temporal y -a la larga- obsoleto.
Este poema será reemplazado en breve
por un software macanudo y optimista.
Pierda cuidado.
MOSAIQUE
“...la primera piel del
cielo...”
José Saramago
I
Hay un país que habita
fotografías y libros,
un mapa de seda en los labios,
una sílaba que se pronuncia con dificultad.
Hay un mosaico entre las lozas del baño
poblado de mujeres tahitianas y ositos de peluche,
almohadas que llevan bordadas: te extraño;
hay un cenicero sin estrenar
pecados hechos a la medida
de otras personas, una lástima.
II
Imaginemos un charco
en cuyo reflejo oblicuo se alinean
indistintamente nubes, huellas digitales,
carteles luminosos y adolescentes sonoras;
zoom in:
las piernas mórbidas
de las muchachas presentan moretones
zoom out:
la ciudad vestida de teja y calamina;
plano abierto hacia la piel del cielo:
Chagall nos pone a volar.
CANCIONES DEL FUTURO [1]
“La vida está en otra
parte.
Cruzad fronteras.
Huid.”
Salman
Rushdie
Hace tristeza allí
afuera:
en los charcos
perennes
en los adoquines
rengos
en los pájaros
que van dando tumbos
de árbol
en árbol,
como pedruscos.
Hace un frío de
mierda, muchachos,
zaguanes, guantes de
lana y tazones de té:
bienvenidos.
Guardemos las nubes,
las canciones,
los papeles
entregados al futuro:
enciendan hogueras y
abrácense fuerte
debajo de las
frazadas
como si no hubiese
mañana.
Porque no hay, les
cuento.
CANCIONES DEL FUTURO [2]
“Deja
vú de lo que va a venir”
Fito Páez
Escribamos reseñas de
libros sin publicar
fragmentos de novelas
inexistentes
empecemos por el
último verso
del poema más grande
del mundo.
Pintemos estudios
inconclusos
firmemos grabados ausentes
vendamos lienzos y
tablas en blanco.
Dediquémonos a la
crónica y la glosa
al balbuceo constante
de la crítica
recomendemos
canciones odiosas
alabemos a los
autores pérfidos.
La poesía no está en
la calle:
en la calle está la
gente que camina y trabaja
y cuestiona la
utilidad de un poeta
la profundidad del
teorema
la eficacia de la
música
el beneficio del alma
sin despeinarse la
rutina. →
En la calle están los
perros
que se comen a los
niños del futuro,
en la calle están los
autos
inmóviles
de la crisis eterna.
Busquen la poesía en
otra parte,
señorita periodista,
busquen la poesía en
otra parte.
LA EX DE TU EX
Del amor ni las llamadas a medianoche
ni los pañuelos llorados, no las cenas con los padres.
Del amor no los celos ni los malentendidos
no los ex, ni los pro ni los contra de la post.
Del amor no los bailes ni las celestinas
no los closets, por favor: no saltar la barda.
Del amor ni las dietas ni las camisas
ni la espera a la puerta del cine, no los diarios
entre las sábanas del domingo.
Del amor no la angustia, ni el reproche
ni la venganza de la indiferencia.
Del amor
eso sí
la liturgia.
LA HIJA DE LA LÁGRIMA
Un hombre es una taza de café
que es un ministerio de lo errático
que es un paraguas olvidado en casa de desconocidos
que es un milagro de la ley de probabilidades
que es una escala cromática del tamaño de cien elefantes
que es la idea más estúpida que puede habérsete ocurrido:
cien elefantes que se suicidan simultáneamente lanzándose
desde imponentes rascacielos
girando en el vacío como toneles de tristeza:
la luz, el horizonte, el mundo inmóvil
en la superficie eterna de la lágrima.
AUTÉNTICOS
DECADENTES
Tres delgadas líneas de rimel
-partiendo el rostro en cuatro-,
un bouquet, un cigarrillo y un infarto.
Denle a este clown una autopsia venturosa,
una flor de ojal, una muela de oro.
No hay peor circo que el que no quiere ver
a los acróbatas de los campos minados
a los tragafuegos de la masacre austral
al hombre más flaco
a la mujer más triste
al niño más pobre del mundo.
Denle un beso de despedida
a los monociclos, a la madame barbuda,
a los aviesos centinelas del aire.
Ya llegó el nuevo show de las calamidades
y llegó para quedarse, pase y vea,
la tienda se desmorona
como un dios de papel maché.
OVNI
Vengo de un río
muerto
de los aspavientos de
la frecuencia modulada
del lodo inerme de
los días, palomitay.
Vengo de la angustia
de los autogoles
de las casa ladeadas
del invierno perenne,
palomitay.
Dicen que no soy de
aquí
que no comparto el
grupo sanguíneo de la tierra
que no soy lo
bastante boliviano
como mandan los
cánones
de la miseria y el
caporal.
Soy una presencia
molesta
un golem fuera de
stock
un objeto volador no
identificado.
(estribillo)
Llévame a un lugar
sin tiempo
como dice el rocanrol
y si un día me hago
viejo
mátame como el
alcohol.
THE POLICE
“…en
su cabeza sonaba la música enemiga…”
John
Steinbeck
señora, abra, es la
policía
buenos días, venimos
a incautar sus cidis
de cumbia
hasta aquí llegó el
mal gusto
señora, colabore,
haga patria,
el de maroyu también,
por favor
señora, este país
está cambiando
no se le ocurra
pensar
que vamos a
solucionar el problema de género
poniendo arrobas por
aquí y por allá,
hay que tomar medidas
drásticas y ejemplares,
no lloré por david
castro, él se encuentra bien de salud
la revolución se lo
agradecerá señora ¿cómo?
bueno, está bien,
pero solo un temita,
señora por favor,
estoy en servicio,
cabo, baile usted con
la señora,
que se lo ordeno yo,
caramba →
bailen por última vez
giren como peonzas
arriba el
subdesarrollo
hurra la marginalidad
al diablo los hospitales
y las escuelas
bailemos como nunca
señora
le ofrezco mi brazo
vámonos al preste del
señor de la resignación
gastemos el suelo y
el sueldo
perdamos el alma y
los zapatos
lloremos gozando,
meemos las rutas del
progreso,
hundamos nuestras
fauces en
chicharrones y
alcoholes
que la trompeta del
juicio final
nos encuentre
arengando:
arriba las manos, que
suene que suene.
