ANA FORNARO. Poesía Actual de Uruguay

Ana Fornaro (Montevideo, Uruguay 1983). Cursó estudios de Letras en la Facultad de Humanidades y los terminó en la Facultad de Letras de Lille (Francia) donde se especializó en literatura comparada. Forma parte del colectivo CAP -Cuarteto Aguantador Productions- en cuyo seno se gestaron las ¨Obras inéditas de Antonin Artaud¨ y el cortometraje ¨Aquella Boquilla Decadente (un falso documental) ¨.

Selección por Gladys Mendía


Tránsito 

Es que estoy desterrada y no lo entiendo.
No entiendo el fragmento
ni el espacio milenario,
ni las botas del Metro.
Me ofenden las hojas salpicadas de líneas
Y las calles angostas.
Las caras hinchadas de siglos mal dormidos,
de cervezas de lujo y tradiciones
Tradiciones
Costumbres de antaño, de edificios flamencos y orgullo de Patria.
Mi Patria, Tu Patria, Su Patria
La Patria que los parió.


Ustedes 

Atragantados con lecturas
por teorías,
desde escuelas
como confeti
vomitan ideas
que creen
que piensan
les pertenecen.

Eructan con olor a Nietzsche
Se sacan un moco
del color de todas las vanguardias
Y ¡oh horror!
Luego se lo comen.

Regurgitan pastiches de años de confusión
para tratar
para intentar
reconstruir la rosa-pólvora

Y seguir así

leudando

la mentira de estar vivos.

RAQUEL ABEND. Poesía Actual Venezolana

RAQUEL ABEND VAN DALEN (Caracas, Venezuela 1989). Licenciada en Comunicación Social por la Universidad Monteávila, con un Diplomado en Escritura Creativa de la Universidad Metropolitana e ICREA.  Autora del poemario Lengua mundana (Común Presencia Editores, 2012) y de la novela Andor (Bid&Co. Editor, 2013). Así mismo, ha ganado Mención especial en el rubro de poesía del III Premio Nacional Universitario de Literatura (2009), y mención especial en el rubro de poesía del Concurso de Autores Inéditos (Monte Ávila Editores, 2012). Ha colaborado como redactora y productora en diversas revistas venezolanas (El Salmón, El Librero y El Desafío de la historia). Trabajó como reportera en el Diario Las Américas (Miami, FL). Actualmente cursa la maestría de Creative Writing in Spanish en la New York University. 

Selección por Gladys Mendía del libro Lengua mundana

APUESTA

Jugamos a que el fin está por llegar

a que nuestros cuerpos sólo saben desayunar

con semen, flujo, café y cigarros

–muy cerca de una ventana

que no muestra nada–

jugamos a que no hay una felicidad

igual a la nuestra

a revelarnos dos pasados deudores

que no reciben más que la digna tentación

de aliarse

jugamos a vaciarnos en el cuerpo del otro

a decir que nos queremos entregar por amor

cuando sabemos que lo hacemos

por supervivencia

a recostar nuestras vidas

en una sola mirada serena

que no pretende acabar.

Juguemos siempre.

LAS OTRAS NOCHES

Mientras

leo Siete Noches

pienso:

“Para ser Dante, está Dante

para ser Borges, está Borges”,

a nosotros nos queda

vivir nuestra propia oscuridad

nuestras madrugadas infectadas

escogidas y disecadas

en una sola caja de cigarros

intacta.

VENIA

A los libros usados

se les deja dormir

con uno

se les deja abiertos en la cama

hay que permitirles

recordar

las manos que los han hurgado

se les besa el polvo

los rayones de tinta vieja

las esquinas masticadas

a los libros usados

hay que amarlos

como se quiere al extraño

ciegamente.

SABLAZO

Deja de ver desde mis ojos

yo no deseo ver

desde los tuyos

el pecado femenino

es incapaz de suturarme las piernas

ver desde mis ojos

significa renunciar a todo

lo que eres

para adoptar

esto que nunca he sabido

ni sabré ser

quédate siendo bruto, ordinario, hombre

sólo así

querré conservarte.

COMUNIÓN

Todo lo que brota

entre nosotros

es un salpicado

que tienta a lo imposible

todo lo que hemos vivido   se renueva

desde otro universo

ya nos hemos conocido

acuosos de placenta

también con la muerte

recién masticada en los ojos

todo lo que somos

es un cúmulo frenético

insondable

que nos exige el olvido

para sumergirnos en una entrega

furiosa

auxiliada

por una conspiración insomne.

CALLEJERO

Te recojo

de todas las basuras

de Nueva York

como a un gato

infectado

agónico

de bigotes desteñidos

abro mis manos a ti

(no están limpias)

para que enrolles tu cola

en mis dedos

decido ser ese alfabeto

que dedica sus letras

a tu amparo

permíteme limpiarte la tierra

de la boca

y lamer

esa muerte desvelada

que aferras en tus puños.

II

Nuestro sepulcro

yace

prevenido

con sus puertas sin cerrar

en un terreno que nunca podrá ceder

a un ente ajeno

esta muerte

no es un compromiso eludible

nuestro contrato

es más fecundo

es la permanencia

fuera del cuerpo

en el cuerpo del otro.

PICNIC

Te ensancho

como a un mantel de tela

manchado

por el semen de mi boca

te aireo sobre mi cuerpo

para que caiga   sobre mí

tu mugre vieja

te acuesto encima

abierto y mojado

vaciado por ese apetito

insaciable

que no deja de rascarme la piel

saboreo todo lo que decide entrar en mi boca

y no lo dejo bajar por la garganta

el alimento bendito

no se mastica

se mantiene entre el paladar y la lengua

como penitencia.

RITUAL

La vigilia

se quema a punta

de secretos

consume a quien la bosteza

esconde los canales

insomnes

lo que se derrumba

bajo el tacto

creído

te veo del otro lado de la madrugada

ayuno en tu cuello

nos pronunciamos

por un pulso

inconfesable

por el desvelo

que muerde

hinchado

que rescata

dos abandonos imposibles de arrancar

el límite se ensancha

quieto

casi escondido

y desde un rumor

sonríe, se dilata en la esquina

se vuelve un signo

entrañable

una confesión pulcra

son noches que visten

mueven el sueño

hasta matarlo

contra una cama ajena

y queda un aliento

apagado

sin nombre

ni cuerpo para exasperarse

se vuelve

materia erguida

culposa

hambrienta

se ensombrece

respira en tus plegarias

en una sequía

arrogante

ya nada se sostiene sin tu lejanía errada

desconozco una noche

antigua

a nuestro encuentro.

ADALBER SALAS. Poesía Actual de Venezuela

Adalber Salas Hernández (Caracas, Venezuela 1987). Poeta, ensayista, traductor. Licenciado en Letras por la Universidad Católica Andrés Bello. Ganador del II Premio Nacional Universitario de Literatura en el rubro de Poesía con el libro La arena, el vidrio: ascenso en tres movimientos (Caracas, Editorial Equinoccio, 2008), así como autor de los poemarios Extranjero (Caracas, bid&co. editor, 2010; Bogotá, Común Presencia, 2012), Suturas (Caracas, bid&co. editor, 2011) y Heredar la tierra (Bogotá, Común Presencia, 2013). Asimismo, ha publicado el libro de ensayos Insomnios. Ensayos sobre poesía venezolana (Caracas, bid&co. editor, 2013). Ha sido incluido en las antologías La imagen, el verbo (UCAB, 2006) y Antología de poesía joven venezolana (bilingüe árabe-español, Universidad Internacional Libanesa, 2009). Recientemente ha sido publicada su traducción de El hombre atlántico, libro de Marguerite Duras inédito en castellano hasta el momento (Caracas, bid&co. editor, 2013). Textos suyos, tanto poesía como ensayo, han sido publicados en distintos medios periódicos, tanto nacionales como internacionales.

Textos pertenecientes al poemario Heredar la tierra (Bogotá, Común Presencia, 2013)

II

Por haber sucumbido

a la oscura tentación

de nacer,

por haber comido de este

pan árido,

encenizado,

por haber asentido

y entregado la frente

para recibir la saliva lustral

del tiempo,

por todo ello

estás aquí,

pisando esta tierra que siempre

te será infiel,

habitando su noche

sin párpados,

con tu desnudez balbuciente,

la misma desnudez

que sostiene el día

cuando se entrega

sin más

descubriendo el miedo ágrafo

de tener un rostro.

  

V

Tus pies

no recuerdan todavía

ningún paso.

Los espejos

no tienen derecho

sobre ti.

Y esa voz que será tu condena

no ha soplado aún

ceniza en tu garganta.

Hasta ahora

sólo has escuchado

un aleluya

comido en sus bordes

por el óxido,

raído como una madera vieja:

la lengua de lo que está más allá

o más acá de la piel.

En ti solamente hay

la arcilla pura del tiempo,

la tierra heredada

para ser perdida.

Solamente

la dura gracia

de haber nacido.

  

VI

Sin saberlo,

escribía buscando una palabra

que te recibiera.

Una palabra extensa,

larga como una muerte,

larga hacia ningún lugar

y tenue,

tan tenue,

que se confundiera por un momento

con la vida.

Una palabra

tejida con sonidos ínfimos,

con esas preguntas desahuciadas

que también tejen la noche

sin confesarlo.

Una palabra que pudieras usar

para cubrir tus pasos,

para nunca andar descalza

por las calles, entre los edificios

cariados de tanta lluvia.

Una palabra, en fin,

que sirviera para remendar el cielo

de vez en cuando.

  

VIII

Al recién nacido

hay que darle de inmediato

un nombre.

Al que ha salido

de la negra violencia del parto,

todavía húmedo de no existir,

hay que nombrarlo,

para borrar de sus manos y

de su respiración

el susurro de otro océano,

para contener

el barro incierto de su carne,

hay que conjurar

ese lugar del que ha venido,

la marea brutal

que lo ha abandonado

entre nosotros,

sobre esta tierra que deberá caminar,

cuyo vientre espeso

está repleto de palabras

que nadie recuerda.

XI

Amasar un salmo bajo el sol

con aserrín y aliento y agujas,

un salmo que no quepa en los bolsillos,

que pese en la boca

con la rabia dulce del mediodía.

Un salmo con arritmia y sin dios,

que destile un líquido hondo,

despierto,

que pueda beberse de un solo trago.

Un salmo que cante

los dones difíciles, los dones arduos,

los frutos que caen,

rotundos como juicios,

en la mirada.

Una alabanza que haya decidido

permanecer en un mismo lugar,

sin mendigar vocablos

ni engañar a la lengua:

que prefiera quedarse en la sed,

en esa paciencia cruel

como una canícula,

donde pueda ser para ti

pulpa inhóspita,

sequía vertical,

cadencia de un fulgor que no cesa.

Sobre Elena de Héctor Monsalve. Por Ana Montrosis

“ELENA DECLARA SU BELLEZA” de Héctor Monsalve

Por Ana Montrosis

Elena declara su belleza, lo sabían. ¡No, no lo sabían! Sabían que el cuerpo es un mar de secretos cuando el amor silencia las olas y la muerte tiene olor a mujer. Hay perfume en estos versos y Héctor Monsalve lo sabe cuándo nos cautiva con su libro Elena y con todas las mujeres comprimidas en una sola. El detalle no está en el nombre. El crimen comienza cuando la mujer sale a la calle, porque en la casa no hay hijo, no hay hombre, no hay nada que la encadene.

Se puede sospechar del viento, del amante, del policía, del poeta, de la misma Elena de Héctor Monsalve (Uqbar Editores, Santiago de Chile 2010). Libro de poesía policial donde la protagonista es una mujer arrojada por el mar. "Elena ha muerto/Marzo 1952/", es un crimen perfecto, sin rastro más que estos versos que reclaman un único amor, un baile escondido.

/Bailabas arriba de la mesa para mí / Callabas durante horas para mí / Arriesgabas tu vida / Qué cosas extrañas me trajiste / ¿Recuerdas aquel farol que se apagaba / cada vez que decías: no te quiero? /

Aquí hasta los símbolos son sospechosos; el baile, el silencio, aquel farol que se apagaba cuando él le declaraba su amor. Enigma o clave en el poema, el farol.

En el poema Ofrenda de Héctor Monsalve dice: / Elena envejece en esta página / y aquí también / despliega su extraña soledad / así confirma su mundo: / Excede en el sacrificio / (pudo ser la más hermosa de la fiesta) /

Tal vez pudo ser la más hermosa de la fiesta, la mejor esposa, la fiel amante, la hija consentida, la bailarina más deseada. Tal vez, pero / Ella sabe que muere ese es el punto /.

Dudo que Elena fuera llevada al mar por el viento. Ella siempre supo del abandono del amor. Nadie asesina a quien ama, ¿o sí?, entonces quién asesinó esos sueños, quién ayudó a que el mar devolviera el cuerpo a este libro.

Me pregunto por qué el viento no pudo detenerla, por qué ese amante no logró atar sus cabellos cada tarde, esa tarde, muy tarde.

/Que el viento y Elena / coincidían en las tardes / lo sabían / sus suspiros helados en la orilla / su cuerpo incomparable.

Elena es un libro misterioso, creado para cuestionarnos a cerca de lo oscura que puede llegar a ser la vida, el crimen y la muerte. Las limitaciones del amor y desamor con su apego y desapego. El abandono y la contención unidos a la soledad y sus secretos.

El potencial de esta historia esbozada entre el poema y la narrativa, es un cruce que se viene acercando cada vez más en la literatura contemporánea, así como el recurso que usa Monsalve al desarrollar una poesía policial, atípica por cierto, con pistas agudamente desordenadas que instigan a ordenar al lector cuando se eterniza a Elena para declararla profundamente bella.

                                       San Bernardo, Chile  noviembre 2011