JAIME ARAYA MIRANDA: Poesía Actual Chilena

Jaime Araya Miranda (Curicó,Chile. 1989). Profesor de Castellano y Comunicación y Licenciado en Lengua y Literatura Chilena e Hispánica (PUCV), estudiante de Magíster en Literatura Chilena e Hispanoamericana (PUCV).  Participó en el taller de Reescritura dirigido por Ximena Rivera (2010) en Balmaceda Arte Joven. Fue becario de la Fundación Pablo Neruda (2012). Ha publicado la plaquette "TWSC" (2010), Difusión Alterna, Buenos Aires. "Mano del deseo" (2010), Ediciones Jirafa Muda, Valparaíso. Así como en las antologías de "Puente de Madera + 13 poetas jóvenes " (2010), "Breve memoria de un instante" (2011), "Cápsulas de tiempo, invitación a la escritura dramática" (2013) y "Diáspora" (2015), su primer poemario publicado en México a cargo de Ediciones Simiente.

Selección por Gladys Mendía

*

Ningún lenguaje es más auténtico que el lenguaje

de los objetos,

el lenguaje transparente, el lenguaje honesto, colectivo,

del vuelo de las aves o de los objetos inmóviles

esperando una empujada para moverse sin dirección.

VIAJE INICIAL

Cuando viaje por un sueño

llegaré hasta donde el sonido es canto-poema

y la ciudad me mostrará sus nombres olvidados

como raíces sin tierra en un bosque/laberinto blanco;

muy adentro, me abriré un camino a pedazos

buscando hablar con Dios.

En el medio de su máscara/cáscara transparente

veré el reflejo de mi deseo

y un cazador aparecerá atrás, oculto.

Hacia el lado de afuera,

una caída de agua habita mi cuerpo

como el canto de los pájaros

que indican

mi punto

de origen.

Pewma amulen mew

dipufili ti kom pu ülkantun

ti warria pegelelenew ta ngoymankenchi üy

folil nienolu mapu reke

liq mawüdantu mew

itro punwi iñche gülaneañif rüpü

küpa dungualu Ngünechen mew.

Ñi liq takuangewe ragiñ mew

lilean ñi apill tañi aywin

ka kiñe tralkatufe wefalu

furitu püle, llunkülelu

wekuntu püle, kiñe trayenko

mogeley tañi kal´ul mew

wünün üñün reke

pegelkülelu

inche tañi tuwün.

*

Moja los pies al empujar el bote,

no le teme a lo que el mar le espera,

sabe que no hay tierra más firme

que una idea fija.

KALEWTUN

Fochon’amun’key ñi pelüntükufiel wampo

llükalay ñi peam fütra l’afken’ mew

kimniey ta genolu mapu doy fügkulu

ta kiñe anün rakiduam.

Kallfü ñamkü*

Un aguilucho quiere liberar a los encerrados

en la ciudad enemiga,

no le teme al fuego ni a la envidia,

conoce cada parte del laberinto,

los ve desde arriba.

*Águila azul

CACTARIO

Una bandada me despertó

mientras estaba buceando

en sueños colectivos y ajenos.

Pensé que anunciaban, al fin,

la llegada de un sueño premonitorio

pero sólo ingresaron por la ventana,

observando

me rodearon.

Me levanté

y comprendí que se trataba de otra cosa:

inmediatamente imité el gesto de las aves

y puse mi espectro en dirección

a nuestro desierto familiar.

Olí la tierra,

me cubrí de ella

como si fuese mi sepultura

dejándome ciego de tanto ver el sol

—porque los ojos nunca se entierran—

y en ese instante, sumergido en mi jardín seco,

transmuté

en un huevo caído,

perdido del nido,

rodeado de espinas y silencio,

y allí no pude modular palabra.

Pensé que experimentaba la muerte

—mi primera muerte—

pero estaba muy lejos de eso.

Recuerdo que ellos pensaron

que todo era una máscara,

pero estaban frente a mi primer rostro.

Recuerdo que las aves en lo alto planeaban en círculos

hasta llegar la noche.

Rodeado entre las sombras espinares

mi sed interior comenzó

por pedirme modular un (g)rito

pero mi cáscara frágil podía romperse

y la sombra, la vieja sombra,

como una verdad absoluta

me mostró la constelación de Géminis

explicándome

que en algún punto del globo,

bajo otro cactario

nacería nuevamente

con otro nombre secreto para mí.

Kurrüf* y la diáspora

Kürruf me invocó,

me invitaba a ser parte de la diáspora,

de sentir cómo mi cuerpo se hacía polvo

y se repartía por toda la geografía,

cómo se mezclaba por los bosques

y las piedras.

Diaspórico me quedé por días,

floté y caí,

todo en la inmediatez

que él me proporcionó.

Volé,

caí a las aguas,

en las bocas de los niños

que me recibían con las lenguas afuera

y los ojos cerrados,

agradecidos.

Me dejé multiplicar,

no había ataduras,

las aprehensiones humanas

son las anclas invisibles,

la falta de poder

oír

ver

oler

gustar

de verdad.

El mundo que conocemos es artificio,

los sabores eran otros

más sutiles,

los olores del cuerpo

más intensos,

nuestro tacto

más alerta,

la mirada siempre atenta.

* Viento.

Vrajathan

Por los poderes de San Cipriano

y de las tres almas que lo vigilan,

por todos los santos profanos

y cada pecado concebido.

Amén.

Vrajathan se pronuncia Bráyatan

como si fuera una palabra esdrújula.

Vrajathan es el reflejo de mi fuga,

la destrucción de mi dualidad,

la soledad del porvenir hecha baile.

Desde el País de Cucaña

se vino prófugo,

el hambre que tenía

no era por la falta de comida

sino por la carencia de fama.

Dicen que en su pueblo

del agua brotaba vino y leche,

que nunca faltaría la jarana,

como diría su ñusta*,

pero él quería escaparse

porque estaba atrapado en la ciudad.

Así, de noche (porque nadie puede huir de día),

tomó una maleta con lo esencial

y se vino peregrinando hasta el sur.

Todos los caminos llegan a Vrajathan

porque tarde o temprano iba a suceder,

la rutina terminó por liquidar

su deseo de permanecer,

debía iniciar su viaje,

explorar el mundo, bailar.

Cuando llegó a Valparaíso

no encontró más trabajo

que ser maestro de construcción

y allí, entre cimientos y cadenas

a medio hacer,

descubrió que todas las ciudades

son una misma

sólo que son vistas con otros ojos

y que cada habitante es un prisma,

una pupila.

De noche, Vrajathan

era bailarín exótico

en un antro del Barrio Puerto

allí se movía entre un caño

y música envasada.

Entre cada movimiento de cadera

una mano se asomaba con un billete

y Vrajathan debía venderse

por el placer del que mira,

él pensaba que todo era una paradoja,

porque como dice el dicho:

el que mira sufre,

el que toca goza.

Vrajathan es una serpiente

que se enrosca cuando no recibe aplausos.

Éste es su nuevo nombre

“artístico”,

su nueva piel,

porque en el fondo

era parte de la multitud y estaba solo,

por eso mismo llevaba siempre

su pulsera de huairuro

para protegerse del mal de ojo.

Vrajathan no creía en Dios

y pensaba que oriente y occidente

eran una misma cosa

de la que él no era parte.

Vrajathan no dormía

porque debía trabajar,

siempre llevaba lentes oscuros

porque,

en realidad,

no tenía mirada.

Vrajathan era sólo una alegoría.