ASHLE OZULJEVIC SUBAIQUE: Poesía Chilena Actual

Ashle Ozuljevic Subaique (Santiago de Chile, 1986) Licenciada en Lengua y Literatura hispánica. Universidad de Chile Magíster en Estudios latinoamericanos. Universidad de La Serena Instructora de Yoga integral. Federación Argentina de Yoga.

 Selección de la autora

Hay distintos tipos de gritos

Ligado en lo estrecho

-a través de mis deditos toscos-

a la imposibilidad de tener

un orgasmo silencioso

a la negación síquico-fisiológica

[patológica

de mantener ese secreto tibio

[o cualquier otro

la misteriosa humedad sagrada

[o cualquier otra

dentro de la piel

Allí,

el grito,

la dificultad de permanecer estable,

correcta,

la imperiosa necesidad de ampliar ese vacío ansioso

con los ecos de una voz sorda y asqueada,

el reflujo constante que no se agota

de responderle a los mil rostros distintos

con que la muerte me ha perseguido;

un bichito de luz frágil

es

y su dura lucha contra la caída última 

Desfallecer

tal vez

en los labios otros,

en los ojos otros,

alcanzada por un rayo

en cualquier calle de cualquier ciudad,

darle hambre

tal vez

al monstruo que subyace en cada mañana

o calmarme la sed

con una gotera de arena;

desfallecer

alcanzada por un sueño

donde pueda hacer del exilio mi bandera,

perseguir siempre lo equivocado,

morir en brazos del enemigo,

moverme sin cuidado a través del tráfico convulso

las suficientes veces

que permitan volverme en ello especialista,

confirmar que todos mis engendros

tienen rostros familiares,

confirmar que persigo que muero que me muevo siempre

en el sitio inadecuado,

aventurarme

y fracasar,

huir como sea

del sinsentido de una vida

silenciosa

y demasiado tranquila.

Matta oriente

La revolución se hace, no se dice.

                        W.H

Propagar la revolución

cualquiera que ésta sea

difundirla como ley

alimentarla

vociferarla como un rezo apocalíptico

defender la revolución

peinarle el cabello y

acariciarle las mejillas

besar la comisura de la revolución

ponerle flores al cenicero y

hacer arder las chaquetas aterciopeladas

cocinar días enteros

amasando la revolución

soñar sin dormir

dejar de tomar aspirinas

renunciar a las escobas y a las casas sucias

impedir que la pena te trepe por los zapatos

abandonar la misericordia

dejarla tirada con sus piernas cortas

en una calle cualquiera

Defender la revolución de los consumistas

de los medievales de los templarios de los románticos de los joviales de los utópicos de los suicidas de los temerosos de los realistas

defender la maldita revolución

plantando tomillo, yerbabuena y matico

bañándose en leche de higo

y comiéndose las granadas de los campos eriazos

expandir la piel del cráneo

-de ser necesario-

para libertar el pensamiento

agujerearse el pecho

para emancipar las emociones

hacer de cada suspiro un canto revolucionario

hacer de cada beso un ataque neurasténico contra el bien común

ser revolucionario

histérico

ser mentiroso

y brutalmente honesto

ser triste

ser caramelo ser pan ser perro

coger

escribir

leer

hacer la revolución

defenderla

esparcirla como semillas

propagarla con una vela en la mano durante toda la noche

por las calles de esta ciudad muerta

ser contrarrevolucionario,

de ser necesario,

pero propagar la revolución.

Maculada

I

Cuando el sol me enceguece

dudo de la realidad que me rodea

y de las teorías de las manifestaciones de un dios omnipotente

que en mis pecas colapsaría

como un aerolito extraviado.

II

Me leyó las pecas como si fueran las líneas de mi mano

le di monedas,

todas las que tenía:

necesitaba que me dijera

que iba a ser feliz.

III

Nunca se cansa el sol de martillar mi rostro:

cada peca es un clavito diminuto que no duele

cada peca es un clavito que me salva de encancerarme

cada peca es un espejo para insectos.

Cuando duermo ellos vienen a mirarse

sin quedar nunca felices

del reflejo que reciben

los mato uno a uno

con las yemas de los dedos

pues nunca han sido capaces de contestar

cuándo y quién me unirá las pecas

con una línea brillante que no duela.

Te digo

Te digo: he vuelto a no desear

nada material,

te digo: he regresado al no-consumo

de objetos manufacturados

sólo mantengo esta necesidad latente

de piel y sudor

de fluidos que emergen

más allá de mis confines

te digo: acércate prudente

todos somos frágiles

y todos feroces

te digo: el sol martilla mi rostro

cada peca es un clavito diminuto que no duele,

tal vez,

te digo: no te aproximes

mi puente de palitos delgados

pende de imperceptibles tuercas

el secreto es rodarlas yo sola

embarrarme las rodillas

y lamerme las heridas

te digo: he vuelto al desapego

nada más tengo apetito

de lo que no se puede comer.

Cuando las palabras no quitan la sed: Reseña del libro Tres de

Ashle Ozuljevic Subaique

Por Daniel Agustín Moreyra

Profesorado en Letras

Universidad Nacional de San Martín

Buenos Aires. Argentina.

“…Alguien tiene que llorar por los que no lloran,

alguien tiene que poner el pecho,

alguien tiene que amar por los que no aman…”

Hay distintos tipos de gritos, reza el título de uno de los poemas de Tres, el nuevo libro de la escritora chilena Ashle Ozuljevic Subaique. Pero, ¿Cuál es realmente el grito de la protagonista? Tres es un recorrido totalmente singular de un proceso de palabras que en principio parecen ser tranquilas, pero encubren tormentas.

Cada uno de estos poemas actúan como un sapo sumergido: cuando te das cuenta, estás atrapado en esa melancolía, en ese recuerdo fallido, en un presente donde la protagonista se debate entre amar o dejarse devorar por la indiferencia. Todavía conserva, su autora, la constancia de referirse a sus pecas, marcas que, aunque no de nacimiento, viene prefigurándola en la realidad y en la ficción hace ya varios años. Cabe preguntarse si no son las cicatrices de algo más, las heridas de guerra de los amores consumados u olvidados.

Poemas como Blanco, negro y verde, son ejemplos de que las palabras crean mundos, y suscitan en el lector una gran empatía por el yo poético. No hay forma de no enamorarse de ella, de la chica que desea confiar en el mundo, en su revolución, en su amor.

El libro se divide en tres partes, partes que forman el sentido general del poemario. Juntas son la confesión de distintas situaciones donde los recuerdos de la niñez y de la adultez confluyen en penas irresolutas y en incógnitas sin responder. En la segunda parte, el primer poema, que funciona más bien como un epígrafe, sintetiza el sentimiento del libro:

Léeme

léeme

léeme

involúcrate

del todo

esto que no lleva tu nombre

es para ti.

No queda más remedio que involucrarse, que devorárselo en una sola noche o en una mañana de frío. Siempre la protagonista está en ese lugar recóndito, ese lugar inaccesible llamado palabra, y que no puede domar.

Un libro, en fin, para luchar en el desencanto general al que nos vemos sometidos en los tiempos modernos, un libro para enamorarse después de la tempestad cotidiana de los años. Un nuevo libro que nos permite seguir disfrutando nueva poesía de esta escritora chilena que supo venir a la Argentina y hacer seguidores de este lado. Un libro para no quitarse la sed de volver a intentar con confidencias como ésta:

Confieso que

no estoy demasiado joven

ni demasiado vieja

para dejar de creer en el amor…