ERASMO SAYAGO HERRERA: Poesía Actual de Venezuela

ERASMO SAYAGO HERRERA (San Cristóbal, Venezuela 1988). Escritor. Poeta. Estudiante de Educación mención Español y Literatura de la Universidad de los Andes. También es traductor freelance. En 2012 con su poemario breve titulado Nieve cálida, ganó en Mención Poesía el I Concurso de Escritores Noveles del Fondo Editorial “Simón Rodríguez”.

Selección por Gladys Mendía

Desde las manos ausentes

                                                                                             

Todavía se enroscan los fierros

alrededor de los muñones de mis brazos.

También, la sierra con la que mis brazos y manos

caen hacia mis abismos.

No es la falta de anestesia

son los dientes brillantes, la sangre,

los músculos, los tendones desgarrándose,

retorciéndose en los recipientes al lado de la mesa de operaciones.

Mi sangre ha empezado a brillar

igual que el acero

hierve, se estremece, no le basta imitar;

llora como un volcán…

¿Qué es lo que forja con tanta fuerza,

           golpea tan insistente, con tal maestría, que en mí

           en todas las personas y cosas

           retumban ecos insospechados;

          tocan las manos que ya no tengo?..

No pudiese aguantar y aguardar el fin de la forja

si al fundirse el bombillo de la sala de operaciones

   -abierta la flor carnívora del sueño-

con los ecos luminosos de cada golpe

con mis manos que nunca se fueron

no fuese capaz de, noche tras noche

perderme en el primer abrazo que te di

al completarlo.

Desde allí

puedo tocar el mundo.

para un transeúnte anónimo, falto físicamente de ambos antebrazos y manos…

Siempre fue la Luna

Las ruinas circulares de Borges fueron solo la entrada,

también, en esta tarde, el sol devastándose en mí en su anillo, como una fiebre,

el espíritu que agoniza en este después de los seres y las cosas,

como un barco que surca los afilados dientes de un huracán en alta mar.

Soy el contrario de Ulises,

con un templo quebrado,

o una brújula que en mi viaje inmóvil llora hacia dentro

¿cuál materia solar fluye a través del silencio?

me dije

y puede ser lo que hay dentro de la imagen inicial*:

no un mandala, un samsara que se erige como una montaña desnuda

cuya cima no solo sueña con aquel templo

si no que, dentro de su sombra incandescente,

alrededor del relámpago y el rayo

puede ser él mismo en la palabra que a cada instante se crea

y no deja de caer

a cada gota

a cada astro de los días

él viene con la música que restalla de los abismos,

no deja de venir y venir

es el alfabeto cegador de Virginia Woolf: frase final de los océanos,

ardiendo con su plumaje

es mi plexo cambiándose el nombre

hundiéndose en sus brazos y piernas abiertas

luego se rebasa

y sigue y sigue llamándose pleamar

sin que su cálido abrazo cese en mí:

la noche, la cima espejo, la madrugada

aunque se halle en una jaula

y solo la cal de mis huesos, la ceniza del sueño

sea materia de mis alas

sin embargo, cae, cae, no deja de caer

es decir, me soy más solar

mientras fluye la sustancia misma de la palabra

no tenía idea

hasta ahora

no tenía idea

se va haciendo más brillante

como Virginia despertándose en la mañana a sus veinte años

resplandor fugaz, absoluto, silencio corpóreo en su piel

blanqueándose cada vez más

el templo

mi pleamar solar

tan solo se prenden a su estela en el cielo...

creciéndome en mí

el propio árbol de su verbo:

vuelo

y sigue y sigue goteando

ahora se revela

a sí misma

circular

absoluta

me doy cuenta:

espíritu

materia

sin espejos

hermanos de sangre

poesía

son desde allí:

antes de soñarse

siempre

siempre fue la Luna.

En los ojos del siempre

Llevo la danza llameante de la materia al borde de la boca.

Coliden inmensas las frases primigenias de Dios,

llaman al campo fecundo que circula por la sangre

como pulsos de un faro cuya luz apenas recordamos,

ellos les dicen “bosones”, de Higgs,

aquél golpeado por el mar inmenso e imposible que nos habita

y solo puedo entregarle un breve susurro

quién sabe si de la música entre las músicas

tal vez, la poesía

tensa en su arco donde vibra el mundo

volviéndose y girando, más que danzando: hablando tan de sí

verdadera, no en sí y su envés,

armónica y amorosa como los derviches

girando, las letras del poema…

¿Las mueve Dios?

¿Coliden entre ellas?

Quién sabe.

El par de letras reunidas por una voz soñada de mujer

Ese “no”, la piedra extraña y maravillosa, el silencio que es en sí mismo, sabio

sea la sangre de la frase

que estalle plena en luz

nos haga ser, viéndonos íngrimos

como la hoja en blanco

pues será la espera y la semilla indivisas:

música roja e inmensa del cuerpo

Eros dividiendo de un tajo la piedra de Sísifo insomne,

doliéndose a sí mismo en nosotros

tanto, tanto

que en su por fin podrá llorar en nuestras llameantes auroras

tal vez, aun sin lengua y voz en el instante

pueda volver a ser desde su habla, recordando su nombre

alguna vez “Alegría” …

Iremos hacia quienes somos

Y ese “no” se desbordará en una vocal inmensa, vibrante,

besando profundamente la de Siddharta…

No importará llegar a las Ítacas

Sin saberlo

Desde nosotros

Volverán a nacer:

La música

Abrazada

Despierta

Por completo perdida

En los ojos del siempre.

Llama transfigurada

para una descendiente del Shivá en Rishikesh…

El paso semiesférico de los días

enciende a ratos una llama que parpadea

desde el viaje al Estambul de primavera;

ciudad lejana solo en kilómetros.

Llama, a veces transfigurada en una lengua

que condensa en la palma de sus manos:

El girar consciente de nosotros con este antiguo hogar.

La mirada de un río al vacío que atraviesa todo.

La muerte, que no es muerte.

La ausencia, que no es ausencia.

Un púlsar rojo, cuyos estallidos intensos de energía alumbran u oscurecen el alma.

Condensaciones de la vida que permanece

en las manos de esa lengua, habitante de ese libro*

lengua que espera con paciencia en esas páginas

observando el cielo próximo a los polos;

está atenta al paso de la aurora boreal y austral

al fin, cuando las divise

saltará donde estén ellas, abrazando los verdes-turquesa de sus filamentos

transformándolas en murallas de fuego,

tan vez tan vivas tan incandescentes que toquen su alma

o sé si arderán las auroras o no

sé que me acercaré a su resplandor

recorriendo miles de kilómetros;

en transportes, a pie, con el pensamiento

hacia el polo Norte, Sur

o hacia un verdor que inunda los ojos

y un rumor que desemboca en el Atlántico.

*: Poemas Selectos, por Eugenio Montejo

Muchacha del alba

a “eMe” y a “Ye”;

luciérnagas en los desiertos de mi tránsito

Las eMe y Ye proyectadas en mí caen en un letargo cercano a la muerte

como un poema no escrito que se pierde en sus silencios y distancias tangibles

señaladas por el dedo índice de una muchacha

saliendo de la bóveda del amanecer

caminando sobre una curva del aura semiesférica de la Tierra, encendiendo las capas de

su resplandor azulado con su cobriza piel

hasta llegar al atardecer que observo

desplegando su alameda exterior a la exactitud de los símbolos

recorriéndola hasta llegar a mi habitación

sentada en una silla, con su vestido estampado de hojas multicolor

tal vez, las cuerdas,

la música que emana del vacío, tal vez, la gravedad cuántica

más que teorías, ellas puede que sean

en cuerpo y espíritu presente

apoyo mi cabeza sobre sus piernas

siento su mirada tierna

mientras sus caricias en mi cabello son el arado del tiempo que conmueve a mi ser

aprieto sus rodillas hasta que la ola rompe dentro de mi pecho

y lloro

porque eMe y Ye son espejismos;

mis lágrimas las recoge la muchacha en su mano derecha, llevándolas a la penumbra sin

recuerdos, luego encendiéndolas, creando nuevas luciérnagas desconocidas

no puedo soportar el incomparable cimbrado de esta ilusión o éxtasis

ahora que abrazo con toda mi fuerza

un verdadero corazón de la Poesía:

estallido esquivo y eterno

forjado en el nacimiento mismo del fuego.