Enrique Solinas
(Buenos Aires, Argentina 1969).
Es Profesor en Letras y Ciencias de la Comunicación (CONSUDEC) y Licenciado en
Letras (UCA). Publicó en poesía: Signos Oscuros (1995),El Gruñido (1997), El
Lugar del Principio (1998), Jardín en Movimiento(2003), Noche de San Juan
(2008), El gruñido y otros poemas (2011),Corazón Sagrado (2014). Invocaciones
–cuatro poetas en la voz del mito- (2012). En narrativa: La muerte y su
conversación (cuentos, 2007). Ha traducido y versionado a numerosos autores.
Selección
por Gladys Mendía de jardín en movimiento
(Hanan Harawi Ediciones. Lima, 2015)
de garden
Madre
de la desaparición,
me
ahoga tu sangre hasta en los ojos.
He
bebido el aliento perdido de tu voz
y
tanto vacío
me
supera.
Cada
tarde,
siento
en mi frente
las
gotas rojas de tu respiración
y
escribo con ellas
en
la pared
las
últimas palabras
del
criminal.
Desaparecida
y nueva,
te
nombra a cada instante la vegetación enferma.
El
jardín es tu corazón.
Me
obliga tu sangre
a
gritar el silencio del mundo.
la noche en el jardín
Una
pequeña música nocturna
en
forma de viento.
Los
chicos cazan luciérnagas
y
ponen las manos
como
para rezar.
Como
si Dios fuera una luciérnaga
y
se dejara atrapar
para
romper el silencio.
Como
si el milagro fuera que Dios
sea
una luciérnaga
para
no sentirnos
tan
solos.
borderline
Quería
caminar el silencio,
el
delicado filo de las cosas.
Tenía
nueve años mi voz.
Quería
caminar.
Atadas
las piernas y los brazos,
quería
caminar.
Quería
irme lejos,
el
delicado filo de las cosas,
caminaba,
adonde
sea.
Mis
pies se cortarían y yo
caminaría
tratando de huir.
Quería
caminar el silencio,
atravesar
una puerta que no existe.
El
invierno es propicio
para
que caiga la nieve
en
forma de poema.
La
nieve cae sobre mi piel.
Me
incendio.
Quería
caminar el silencio.
Tenía
nueve años mi voz.
Quería
dormir en el silencio
y
que alguien me caminara.
Madre–Sonido.
Cuerpo–Ceniza.
Tenía
nueve años
mi
voz
cuando
las palabras
me
comenzaron a desaparecer.
cambios climáticos
Padre,
hoy
te vuelvo a encontrar
en
esta ciudad desesperada.
Charlemos
sobre el tiempo
que
es mejor
a
conversar sobre otras cuestiones.
Hablemos
de la lluvia o el sol
pero
no me preguntes
sobre
la muerte que nos sucede ahora.
La
idea de parecerme a Jean Paul Sartre
aun
me seduce
como
el sonido de un cuchillo,
atravesando
la realidad
(y
no te lo digo).
Toda
muerte
primero
sucede en las palabras
para
luego llevarse a cabo
en
los ojos
(y
no te lo digo).
Padre,
hoy
te veo
y
al mismo tiempo veo al que seré,
pero
distinto.
Ya
nada se puede hacer.
Es
necesario.
Mejor,
charlemos
sobre el tiempo.
retrato de enrique 06:00 a.m.
Estoy
aquí
esta
mañana,
mientras
afuera los autos
atraviesan
el mundo.
Como
si no tuviera importancia
yo
quiero decir
la
noche,
pero
en esta mañana es imposible.
Afuera
los autos vienen para irse
al
mismo tiempo que el sol
pesado
se levanta
para
mostrar que yo no voy
en
ninguno de ellos.
“La
realidad, la sombra de la realidad,
el
gesto de la fuga es la realidad”,
digo,
sentado
en mi cuerpo de escritor,
mientras
me miro en el espejo
y
pregunto “¿quién soy?,
¿quién
me creo que soy?”
Entonces,
igual
digo la noche esta mañana,
me
paso la crema de afeitar
y
no termino
hasta
ver en mi cara
la
voluptuosidad del color rojo.
tren fantasma
Alguien
llora en algún espacio de la vida,
lágrimas
de un chico que comienzan a caer
en
la cabeza del desafortunado.
La
locura es un par de manos de madre que no aguantan.
La
locura es un par de manos
que
pegan, que atan, que encierran.
(Por
un momento
vi
la llegada del tren.
Madres
pegaban a sus hijos con un fondo de sol,
apagaban
cigarrillos en sus pies,
los
ataban a los asientos.
Luego,
los desataban y los colgaban del pasamanos.
Luego,
los
descolgaban y los pateaban de un lado al otro.)
Alguien
llora en algún espacio de la vida.
Partirá
el tren.
Partirá
el tren en la inminencia de la noche.
Partirá
el tren.
Partirá
el tren y no puedo dejar de subir.
¿Volverán
las madres a castigarme
como
quien asesina y se disculpa?
¿Cómo
se puede expresar el terror
de
expresar la alegría del encuentro?
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