HANNI OSSOTT: POESÍA VENEZOLANA

Hanni Ossott (Caracas, Venezuela 1946 - 2002). Poeta, ensayista y traductora venezolana. Fue profesora de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela. Sus libros: Espacios para decir lo mismo (1974), Espacios en disolución (1976), Formas en el sueño figuran infinitos (1976), Espacios de ausencia y de luz (1982), Hasta que llegue el día y huyan las sombras (1983), Plegarias y penumbras (1986), El reino donde la noche se abre (1987), Cielo, tu arco grande (1989), Casa de agua y de sombras (1992) y El circo roto (1996).—, traducciones —D.H. Lawrence, RM. Rilke y Emily Dickinson—, asi como ensayos sobre la experiencia poética y la poesía; en España y en Venezuela también se ha publicado antologías de su obra.  

Selección por Gladys Mendía

Lo cotidiano

Hemos visto modos, movimientos, gestos muy breves
         la infinita circulación de instantes
Hemos andado por calles que un día aparecen luminosas
         y otras alcanzadas por la opacidad
Hemos percibido el temblor,  la presencia inminente
         de aquello que va haciéndose
         conservándose como cosa o hálito
Hemos visto hombres, casas, tierras, no del todo comprensibles
         hemos sido extrañados
         puestos a un lado
         por lo nuevo y lo raro
Hemos inventado formas de amor para atacar lo solo
Hemos bebido con placer puesto que no nos está negada la fiesta
                   —la necesaria fiesta aún desde la precariedad
Respiración nos circunda
                   y poseemos ojos para mirar lo innumerable
                   ojos del alma
                   capaces de contener heridas y noticias
De realidad estamos inundados
             hay una montaña que nos atraviesa
             hay un ruido golpeante de mar
             hay siempre en nosotros un vestigio, una huella
             ferviente
             animal
             vibrante
Eternidad de ser se anda entre nosotros
             río siempre sonoro
             fuente siempre encendida
             apego a saber que algo, alguien, sea una cosa
             querencia a una forma
Y decimos esto es, y lo llenamos
             no importa de qué suposiciones
Hay lo posible: el azul del cielo
                       la calle los muros
                       los sueños
                       las cosas ahí
                       asaltando con su presencia.

Ah rara brevedad, de tu misterio y tu goce no queremos la vacancia
¿A qué se podrá después decir: he visto, he palpado?
¿Quién hará de nosotros la otra historia?

Hemos visto querellas
                       casas en fuego
bibliotecas que acumulan sudor de presencia
                       documentos insuficientes
                       apócrifos inútiles
                                                 excusas
Hemos dicho haber visto el fluir y lo estable
          poseemos datos claros de cada movimiento
          también en nosotros se anda la precaución
          edificada por la memoria
          la experiencia de antiguos dolientes

Ah oscuridad... y queremos llevar hacia ti el jardín
                                                      la casa
                                                      la corriente
                                     la luz que ilumina la habitación.

¿A qué podremos decir que hemos visto?

Una memoria

Viene, viene
y es lo mismo, se devuelve
son las mismas palabras, miedo
enumeraciones que llegan de atrás
el aguamanil, el platero, la joya
las sábanas de seda de un egipcio.

La platabanda cayendo con la lluvia
                       y el desastre...

Viene
         se viene diciendo
         desde hace largo, adentro
         ya casi sin premuras
                  cantinela de amor

Viene, salta y golpea
                       Dicho
                       Proferir
                       Llanto

Y tú lo sientes, en la piel
                    repetitivo

                       entre poro y poro
                                de alma

erizándote
         para que recuerdes
         para que recuerdes y sepas

         Es el canto

         La canción
         La escuchada siempre
                       entre resquicios
Siempre una y otra vez
         fastidiosa insistente

Hasta que se va.

*

El tiempo de pasar pasa como cualquier hoja

                         Todas las mañanas

              Para caer

                        sobre cualquiera de los lados

              y en los bordes

              de alguna puerta

                                    Tal vez

              abra de nuevo la posibilidad

              de ese esplendor

Allí y no en otra parte están las cosas

subsanan las heridas de sus nombres devueltos

Y es un viaje eterno

para tocarlas

                    Tal vez

*

Quise mi casa
       aun en medio de la disolución y de la quiebra.
Sus ritmos se acrecientan en mí
       cada cosa allí es sagrada
               para mi única memoria.

Soy la casa
           sus sombras
           sus dolores.

Entera mi persona se ha hecho de ella.

Poseo una identidad
                                 un límite
                                 un cuerpo
                                 una estructura en temblor.

Atracción de lo vasto

Ese canto resonante

de Cuerpo

esa expectoración primera

inicialmente contenida

bufido o eructo desarticulado

Ese pujar vocal

Estertor físico del soy que se busca

Y esa primera abolición del ser en la palabra inicial

Ah voz en ahogo

violencia y voluptuosidad cercada

Ah tránsito de ser a mí

Ah gorgojeo

                  rasgadura de garganta

ruido

                  pobladura de lo vasto

Eco

Inserción de lo inmenso en lo breve

Imagen

Consecución

Y esto: lo que puedo decir desde mí mismo

hoy

ahora que he aprendido a articular mi discurso

Esto, para decir:

Oh escena terrible para espectáculo

Oh espantosa contemplación de lo solo

No calma desde esta calma

No suficiente sin sentido desde esta ausencia

Desierto y ruina

                  –y decirlo se torna ridículo–

Ah, mira la contorsión del cuerpo, la siempre en oposición

Pero me contorsiono

y profiero

sólo yo puedo hacerlo

desde lo que me cerca y me abre

Ah canto siempre devuelto

Siempre no nacido todavía o a destiempo

Tajada, sí…

Y muero por lo vasto que cercena

como los dioses mueren por la nada y se levantan

contra ese soy que en extensión cubre

¿Lo signo, lo fijo, lo canto?

lo dilatado ineludible?

Lo canto, lo signo

porque también habita en mí el deseo de su posibilidad

en franca oposición a lo permanente

en rechazo al borde demasiado preciso

y a la costumbre de esta piel

en distancia de mi propio cuerpo

hacia la instauración de lo breve

por atracción a la ausencia

                                 erguido el canto en regreso al soy

El estanque

Mi infancia es hoy un gran estanque

donde me miro

en su fondo verde liquen

piedras alcanzadas por el musgo

peces de rara y brillante especie.

Yo hundo allí mis manos

y agito las aguas

para alcanzar una sombra

                                  siempre evanescente.

El estanque me devuelve el cielo, las nubes

                             cielo y tierra en él se besan

                                          confluyen.

Yo dibujo allí una imagen, la sueño

                              mas no la alcanzo.