Reinhard Huamán Mori [Lima, 1979] Ha publicado los poemarios el Árbol [tRpode,
2007] y fragmentos de Fuego [Paralelo Sur, 2010]. Es director del blog Ginebra
Magnolia. Reside en Ibiza desde 2009.
Selección del autor
Ella es un nombre de dos sílabas
Ella camina sin
importarle
Que su historia no dé
para más episodios.
Nada en la habitación
ha cambiado.
Ya no recuerda aquel
desorden involuntario
Después de cada cena.
Quien defiende lo
indefendible
Está destinado a
quedarse solo.
Al final del día
El único vacío
insalvable
Es toda aquella maraña
de sonidos
Que producimos sin
darnos cuenta.
Palabra tras palabra.
Como si a más tensión
sobre los dientes
Mayores serán nuestras
probabilidades
De eludir el error.
Ella es la blanca
ansiedad
Que nos persuade
A conformarnos con el
presente.
Nunca tuvo necesidad
de volver atrás.
Ella acaba de llegar
Las mañanas empiezan
siempre
Con un grito sordo,
gutural,
Encriptadas por el
aroma de las pastelerías
Y el hollín de los
aviones.
Lo mejor de las
ciudades
Son sus luces
artificiales
Y los restaurantes con
floreros.
Si bien inexacta,
La naturaleza humana
no deja
De ser matemática.
Ella prefiere las
infusiones fuertes,
El desayuno con
tostadas
Y la filosofía edulcorada.
Impunemente
edulcorada.
Sin entresijos.
La madurez es un
negocio mal remunerado.
Ella fuma cigarrillos mentolados
Una casa sin relojes
Para ahuyentar
cualquier
Indicio de duda
Y de arrebato.
Los espejismos de
preferencia
En los bolsillos
secretos
Con las imprecaciones.
Junto a los
calendarios.
Ella conoce muy bien
Las limitaciones de un
hombre
Y la psicología del
color
No solo por las
revistas.
Dónde está la
contradicción,
Si ser perfeccionista
Es también una
cuestión
De inconformidad.
Incluso hasta los
maniquíes
Tienen un mal día.
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