domingo, 28 de mayo de 2017

JUANA ROGGERO: Poesía Actual Argentina




Juana Roggero (Buenos Aires, Argentina 1980). Licenciada en Ciencias de la Comunicación y Correctora. Realizó talleres de poesía con Romina Freschi y con Osvaldo Bossi. Publicó los poemarios Bipolaridad (pájarosló editora, 2008), Cromañón (La Propia Cartonera, 2010) y Antro (La Parte Maldita, 2014). Poemas suyos fueron publicados por diversas antologías independientes. Junto con Grupo Enjambre, produjo el CD de poemas musicalizados acántaros y coordinó el ciclo de poesía “¡…Oh aquellos banquetes avestrústicos…!”. Coordina JyPy, un ciclo mensual de performances, junto con Pequi Zervino.

Selección por Gladys Mendía de Morir delante de papá y mamá (Viajero Insomne Editora, 2016).



NAVIDAD

le dije papá frená el auto
me había invadido una plaga de insectos
todo mi cuerpo estaba lleno de bichos
y de serpientes
y de lombrices
me estaba muriendo lo sabía
sabía que cuando terminara el festejo
me iba a morir
no podía respirar y respiraba
mi cuerpo era una cárcel
y yo seguía lúcida
y sabía que me iba
delante de papá y mamá
ahí al lado de la ruta
pasaban autos con alegría navideña
lucecitas de colores
yo me atragantaba
mis brazos
estaban comidos por animales
no podía tocar a mamá no dejaba
que me acariciara ni que me abrazara
no podía
tenía que irme y era urgente
que llamaran a una ambulancia
quería irme en ambulancia sí
el auto parado en medio de la ruta
la noche de navidad
no me salía el vómito
me ahogaba
mis órganos estaban rotos
mi sangre se iba apagando
me iba a morir y era hermoso
que fuera así y a la vista
de papá y mamá
y sin dejar que me tocaran que me hablaran
sin dejar
de respirar
tan lúcida



LOA AGUJEROS NEGROS NO EXPLOTAN

implotan dijiste
me río mientras te secás
vibrante por el baño de mar
y por haberle robado al verano
estos días de abril
sonreís como un ladrón
volvés a decir la palabra implotar
querés explicarme
significados acepciones cosas
que conozco
pero te escucho como si no supiera
nada acerca de las galaxias
o el mar o las estaciones
hablamos de la rae
buscamos palabras nuevas
debatimos las construcciones
correctas vivas sanas
le damos pie
a todo aquello
que nos antecedió



¿QUIÉN SOSTIENE EL MUNDO?

Y lo peor es que sobrevivimos
sobrevivimos siempre
al amor a la ruina
a la incesante sorpresa de la muerte
avanzo entre despojos
y sé que lo terrible
es que volvemos a ser felices.
Selva Casal

la ola va y viene
y yo quiero inmortalidad
que se parezca al mar
al fondo de la ballena blanca
a veces me mareo
de tierra
va y viene
quiero pasillos
donde jugar al cuarto a oscuras
volver al hombre del corazón de hojalata
ser
un poco barro insolado
aguantar callada y viva
recorrer el cielo
todo todo de arriba abajo
quiero que se caiga
y sentir el sonido
del agua sobre la chapa
cerquita siempre
de la costa



BUSCAMOS COSAS EN LA PLAYA

confiamos mucho en el mar
que siempre devuelve
lo bueno y lo malo
el mar que me curó una vez
del aburrimiento absoluto
buscamos cualquier cosa
mientras el viento se acomoda
y se encapricha
las señales aparecen enseguida
carteles cortados y caracoles
siento de repente que el mundo
nos está buscando
y nosotros no sabemos qué decir
ante tamaña apelación



CUANDO TODAVÍA

no imaginaba el amor ni la muerte
cuando vivía rodeada
fortalecida por otros
cuando no podía
oír a mis padres pelear
cuando mis hermanos eran
solo mis hermanos
cuando la casa era una sola
cuando los amigos eran
la alegría de invitar a jugar
a inventar
cuando las amigas
no habían perdido hijos
cuando el espectáculo de la catástrofe
era un espectáculo
cuando el verano
era la delicia
eran días sin noches sin horas
cuando el sol
no molestaba
ni la lluvia

ni la sombra





ANA CLAUDIA DÍAZ: Poesía Actual Argentina




Ana Claudia Díaz (Santa Teresita, Argentina 1983). Licenciada en Letras. Actualmente reside en Buenos Aires. Publicó Vuelo Vudú (Pajarosló editora, 2009), Limbo (Pájarosló editora, 2010 y La One Hit Wonder Cartonera, 2012, Ecuador 2010) Al antojo de las anémonas (Color Pastel, 2011) y Conspiración de perlas que transmigran (Zindo & Gafuri, 2013). Textos suyos integran las antologías Pájaros en la frente (Pajárosló, 2011), La Juntada (APOA, 2012), Canciones (Ediciones presente, 2013), Re-Invención (Proyecto Madonna, 2013), Estaciones (La Parte Maldita, 2013) y Poesía Deliberada (Textos Intrusos, 2013). Participa de diferentes encuentros de poesía y colabora con la sección de reseñas de No-Retornable.

Selección por Gladys Mendía de Conspiración de perlas que transmigran


Eco de mí en la lluvia

Me ahogo en la lluvia esta mañana
el reflejo seguro de mí en las baldosas
insaciable, lo interviene todo
comulga con los espejos distorsionados
y el brillo.
Levitando, los pájaros se refugian en el nogal
los pétalos habitan solo el suelo hoy
escucho el murmullo
a los lejos
la insistencia desdobla mi sensación
sensata de ausencia
instante de este tiempo
en que entiendo
la sonoridad de los pasos
sobre las hojas secas
y el suceder.


Renace
a Remedios y Pablo, mis abuelos

Escuché tu voz de remolino
de revés de niño.
La mustia fina lluvia estalla
en las cerezas de aire
o en las gravas del camino.
Repleto de ciruelas caídas
estaba el suelo esperando…
amontonadas.
Delante de ti. El incendio roza
el brillo de las olas.
Otra vez
hay ruido de pétalos sobre las ostras que indagan
las sendas del verano. Mi infancia.


Gorgoteo en el centro de la tierra

Entiendo
las certezas son como piedras que se acomodan en un nido
si se desbarranca el océano brillante
capaz después encuentro
la llanura fértil igual
y el invierno, como rastro de un naufragio.


Lo que trae la marea

Yodo que se envuelve en la orilla
y nos alcanza los pies
el mar nos devuelve siempre eso
una plenitud
brasas de sal que parecen
una mercancía abatida desmenuzándose
y cuando se retira el bramido
el remolino calma
nos deja un tesoro de caracoles tendidos sobre la arena
un jardín de eco inverso.
Una travesía.


Devenir

De velas blancas, de álamo el viento
de pequeños peces de aire que lo habitan.
Desde ahí, se sucede.
La palabra puente.


Lo que impide ver la niebla o yo

Ese viento escarcha lo frágil de las cosas
los pedacitos de palabras que caen
en una escasa insistencia.
Hay flores de cinco pétalos
azar para olvidar el agravio
el relieve acento de la necedad
bancos de niebla que la verdad trae cada mañana
como los sedentarios rincones de hortensias
que siempre florecen en el mismo portal.


Casa de pasos
a Romina Freschi

Se entreabre el paisaje caído entre las hojas
bajo el amaranto color de las luces del tránsito
viajo en ese herbario
me desprendo de la calamidad polvorienta de las cosas
centelleos verdes me revuelan
me enredo en la hierba que se vuelve
puerto de aves.


Luna

Ahora
el incierto parece un espejismo
en capas de aire
una imagen invertida por debajo del suelo
o en lo alto de la atmósfera
como en la superficie del mar
un reflejo.


Hongos e insectos

Entre los arabescos cipreses, como médula de un volcán, esperaba yo mi cambio de plumas. La estación. Para cubrirme con fragmentos de mariposas y perlas turquesas, o del organdí transparente de las marchitas moscas, que son como un montoncito de vestidos negros encrespados en el aire, intentando florecer. Brillos para ocultar la molusca herida que me condena. La cicatriz, la espina invernal que me desprimavera para llevarme de vuelta al rebaño de avispas de la civilización. Vuelo, remolino, vuelo. Emparaíso otra vez.


Origen de los reinos

Mi anochecer primitivo no tenía origen en ningún otro lado. Aun. De reinos de valles cóncavos, de cuencos plenamente rosas. De ahí, salí. Nace desatornillada mi memoria, se desmonta en esa teoría escéptica de trovar las brumas. Queda en blanco y se abre paso como el agua. Tergiversar dicen, que es como trastocar. Trastornar el desasosiego de una resistencia. De mulas bestias, de árboles con mil años.


El otro carril

En mi sueño hay una mujer amazona que con cierto baile silencioso despeja el camino. Muda. Para acomodarse, afinará el algodón y hará rieles donde alojar los pies.


*
Contraté al tiempo para pactar el relieve del
globo terráqueo y mi pelaje de color gris.
Discutís el diálogo que resulta entre nosotros.
Astro. Austero. Es así, complejo. Hilar.
Reducimos capullos que discurren o se trazan
para inferir en otras tantas cosas.








sábado, 27 de mayo de 2017

ERNESTO GONZÁLEZ BARNERT: Poesía Actual de Chile


ERNESTO GONZÁLEZ BARNERT (Temuco, Chile 1978). Entre sus últimos libros destacan la antología Equipaje ligero (2017), Cul de sac (2016), Playlist (2015), Trabajos de luz sobre el agua (2015) re editada en 2017 por HD, Coto de caza (2013). Obtuvo el Premio Nacional del Consejo del Libro a la Mejor Obra Inédita Poesía (2014), el Premio Nacional Eduardo Anguita (2009) y el Premio de Honor Pablo Neruda de la U. de Valparaíso (2007). Además, es cineasta y Productor Cultural de la Fundación Pablo Neruda.

Selección por Gladys Mendía de Trabajos de luz sobre el agua (HD Ediciones, Buenos Aires 2017)

BÁSTENOS ESCRIBIR, LOS CAPRICHOS
de una obra menor,
este joderse al servicio de lo inútil.
Demasiada luz ha golpeado
en el agua liosa y la noche arrecia.
Bástenos escribir, echar de ver:
Nadie aprendió de nuestros errores.
Vivir es otra lengua.


SE RÍEN DE TI A TUS ESPALDAS
Por tu inutilidad, por esos libros que no te enseñan
a arreglar un enchufe,
poner pan en la mesa.
Se ríen de tu confianza en las palabras: su humanidad,
eso de salvaguardarlas,
ah tus palabras: algo que no te ha dado nada
ni te lo dará.
Y haces como que no pasa nada
o sí, constatas.

Después confías en que te llamen a comer.


AQUÍ NO HAY ROTISERÍAS
ni bares para escritores que se marean con garbo lánguidamente.
Solo farmacias y supermercados con ofertas del día.
Jovencitas proporcionando folletos.
Escaramuzas entre carabineros y vendedores ambulantes.
Esta no es La vida nueva ni el Antiparaíso.


HAY DÍAS EN QUE ESCRIBO COMO SI ESTUVIERA
MUERTO.
Peor: como si recordada a un muerto.
¿Hay una razón? Sí, hay una razón:
La poesía no siempre se incrusta en la vida.
A veces es una flor barata, mustia,
sustraída de otro nicho.
Y si me preguntan qué haces loquito
escondo olímpicamente la cabeza.


NO PUEDO ESCRIBIR SIN CARIÑO DE USTEDES
sin cerrar sus llaves que quedan goteando
o sus ventanas iluminadas hasta el amanecer.
No puedo escribir sin ser parte de todo eso
mientras prenden y apagan el televisor, dejan en la mesa
con displicencia una revista
o ejercen esa sostenida y suave presión
al dar vuelta la perilla de gas
para calentarse un plato de tallarines
que no importa tragar frío o caliente.
O cuando ejercen esa sostenida y arrítmica presión
sobre el teclado
como si trataran de sujetar una pistola
y dudaran ponérsela en la sien o darle a todos,.
Sí, no puedo escribir sin cariño
mientras da lo mismo la música, siempre y cuando
suene mejor que lo que hemos sido capaces de decir hoy.
Adelantamos este tema ¿cierto?
No puedo escribir sin amor.

No puedo escribir sin correr sus cortinas
para que entre la luz.


CREO EN LA VIOLENCIA
que alcanzan dos cuerpos al acercarse
por necesidades distintas.
En el retiro de esos cuerpos
de circulación
cuando la guerra está en el clímax
de la diplomacia.

Esa clase de amor
donde uno se apodera del otro
con la excusa de la paz.
Y las viejas ideas
no dan su brazo a torcer.

Piedras que golpean otras piedras
río abajo.



MI ÚNICA LEALTAD ES CON LA POESÍA
Su impacto.
No esperen de mí otra dirección.
Mi timón está hundido en sus sombras.
El oído a su orden.
Todo lo que vaya en su contra va en mi contra.
Es asunto mío.
Se equivocan los que esperan otra cosa.
Mi única lealtad es con la poesía.
Con la herida que cerrándose cauteriza y vuelvo abrir.
No borra.

Yo su da.




viernes, 19 de mayo de 2017

EMERSSON PÉREZ: Poesía Actual de Chile


Emersson Pérez (Santiago de Chile 1982). Estudiante Bibliotecología. Diplomado en edición USACH.  Coordinador de Revista Absenta, participo en el equipo editorial de Ajiaco Ediciones y Aura Latina. Fue parte del evento internacional de jóvenes escritores TrasAndes (Mendoza, Argentina). Ha publicado en el Anuario poético Márgenes del Colectivo Mal de Ojo (Ajiaco Ediciones, 2011) y Rieles Sumergidos (2012). Seleccionado en las antologías; Poemario Indestructible (Ediciones GatoPájaro, 2010), Poesía Molotov (Editorial Cascada de Palabras, México 2011), Cordillera de voces- Poesía Chilena Actual (Sediento Ediciones, México 2012), Antología de conspiradores (Marciano Ediciones, 2016). Actualmente es director de la editorial “Los Perros Románticos”.


Selección por Gladys Mendía


Reality

La empleada doméstica es invitada al estudio
también es invitado su patrón
la mujer agradeció con lágrimas
lo bien que la ha tratado su jefe
la mirada hacia los zapatos
como buscando una cadena invisible
con las manos atrás.
En la casa estudio el favorito es un joven
De clase media aspiracional,
su enemiga, su antítesis
es la señora sopaipillera de periferia
la empleada la consuela
está a punto de contactarse con sus hijos
se enojaron años atrás y la televisión
con su magia se encarga del reencuentro.

El joven es salvado por el público
que manda un mensaje con su último saldo
para salvarlo
peak de sintonía.




Tiene 13 años y dicen;

Que no debe salir a la calle
Que  bajaron de barrio
Que solo es momentáneo y que la
            Chequera del papi siempre ha estado limpia.
Que no se puede confiar en ningún roto.
Que ahora sin nana su hija tendrá educación de madre.
Que se informe el papi a medianoche
Que no importa que el licor tienda a ser  económico.
Que se abstraiga con la teleserie la madre
Que la niña no salga
Que la niña se refleje con calleTv
Que no fumen en la tele
Que más medicinas para la histeria
Que se asusten con la delincuencia poblacional
Que les pongan luego una propaganda de alarmas.
Que en la tele, una púber tetona le saque una manzana
En  los pantalones del joven.
Que solo es un juego, que la gente ve lo que quiere ver.




La pantalla me pregunta ¿No soy un robot?

Acaso otro robot me contestara.
Habrá una bella robot revisando
Si un comercial me parece ofensivo,
¿Si ocupa toda la pantalla?.
Se sorprenden cuando contestan
una cadena de mails, de una gran empresa
les responde y les pide disculpas.
Algoritmos de rabia en la sociedad.
Una vendedora de comida rápida
me sonríe aunque evidentemente estoy enojado.
En un cuadro hay animales con mensajes positivos,
animales que nunca acariciaras.
Me sonríe, le contestó con un reCAPTCHA.




2000

Me sentía tan solo
lo más probable es que estuviera deprimido.
Primero pensé en tomar un micro numerada
viajar a orillas de un río donde hay un Cristo negro
dejarme caer.
Ya que no contestabas mis llamadas
preferí gastar el saldo en infomerciales.
Una ruleta hipnótica con preguntas ingenuas
un animador machista de risa desagradable.
No contento llamé a un montón de teléfonos eróticos
me masturbaba mientras lloraba, 
miraba la pantalla con las chicas de la tv.




SOBRE LA DIFERENCIA ENTRE VISITAR EDIFICIOS ABANDONADOS Y VER PERFILES DE PERSONAS MUERTAS.

Ver sus comentarios y los de sus amigos, algunos de tu propia red de contactos. Animita de facebook. Un autor del cual no recuerdo el nombre, ni el titulo de sus libros, decía que los fantasmas son otras formas de percibir energías ancladas, que nuestro cerebro en unos cientos de años podría percibir el tiempo de diversas maneras, y que a veces pueden llegar a proyectarse en un edificio abandonado. La necesidad de leer un poeta o un cantante recientemente fallecido, las inteligencias artificiales me dieron la noticia de un recientemente muerto, que sacaba fotografías a edificios abandonados. Todo esto valdrá más que una sopa enfriándose en un velorio con gente desconocida. ¿Se encuentra un descendiente mirándote en este momento?