Bienvenida a Mario Benedetti
** El pasado domingo 17 de mayo DE 2009, falleció a los ochenta y ocho años de edad, en la ciudad de Montevideo, el escritor uruguayo Mario Benedetti. A su memoria y a su palabra siempre viva dedicamos hoy este espacio
Daniela Saidman
Estaba allí, sentada, con toda la pasión de los amores de juventud, esos que carecen de medias tintas. Por eso su palabra llegó tan hondo, al centro mismo de todas las incertidumbres. Después vino el desgarro, el sentido del exilio, del comprometido paso de los seres humanos por los sueños y las libertades y él estaba en todas esas dudas y en todas las certezas que se fueron tejiendo con el tiempo.
Benedetti (Paso de los Toros, 14 de septiembre de 1920 - Montevideo, 17 de mayo de 2009), fue y seguirá siendo compañero de andares, porque tiene la exacta dimensión del hombre, porque su voz cálida y solidaria se fue anudando en las cotidianidades, en las lecturas y en las ganas de volar las libertades de los pueblos y sus gentes.
A través de él hicimos nuestras las curitas puestas en el alma porque su palabra supo decir sin máscaras y sin poses, porque con él cantamos, contándonos.
“Cantamos porque llueve sobre el surco / y somos militantes de la vida. / Y porque no podemos ni queremos / dejar que la canción se haga ceniza. / Cantamos porque el grito no es bastante. / Y no es bastante el llanto ni la bronca. / Cantamos porque creemos en la gente / y porque venceremos la derrota”. (Por qué cantamos, fragmento).
Es por esto que a Benedetti no es posible decirle adiós, sino darle la bienvenida, saludarlo como quien se toma un café con un entrañable amigo, guiñarle un ojo cuando le damos la vuelta a la esquina, haciéndolo cómplice de lo más y mejor que nos habita.
Su muerte no es su muerte, o no sólo de él, porque con él morimos un poco. Aprenderemos ahora a revivirlo en cada uno de sus versos, en el joven que fue Juan Ángel, en la Tregua que vino después y que sigue desnudándonos, triste clase media. Y también en la voz cascada de llantos de Pedro y el Capitán.
Aprendimos a leerle entre los pliegues de la alegría y la reflexión honda y desgarrada del que está obligado a partir, solo con sus recuerdos, con las nostalgias de los roces, las voces y los rostros. Así, estamos los que nos hemos quedado sin él, pero con él a cuestas, entre los brazos, abrazándolo desde ya, para siempre.
“Vuelvo sin duelo y ha llovido tanto / en mi ausencia en mis calles en mi mundo / que me pierdo en los nombres y confundo / la lluvia con el llanto / vuelvo / quiero creer que estoy volviendo / con mi peor y mi mejor historia / conozco este camino de memoria / pero igual me sorprendo” (Quiero creer que estoy volviendo, fragmento).
AMIGOS
Miles de personas se han conmovido con su partida, los jóvenes que fuimos y los que son, sus amigos más entrañables y todas y todos los que hemos copiado sus poemas para enamorar a alguien o aprendérselo de memoria por el simple placer de saberle cerca.
Eduardo Galeano, autor de Las Venas Abiertas de América Latina, consideró que su amigo Mario Benedetti, fallecido el domingo pasado a los 88 años, era "un escritor generoso que celebraba el éxito de los demás". Y subrayó que "creía en otro mundo posible”.
El cantautor uruguayo Daniel Viglietti, amigo de Benedetti, con quien compartió escenarios en distintas geografías, donde a dos voces se unieron la poesía y el canto, dijo que el poeta “fue un creador fértil y generoso, un querido maestro que desbordó géneros". Y agregó que “Mario siempre fue un hombre comprometido, que se jugó por sus ideas, dentro del Uruguay y en el exilio, y defendió los derechos humanos hasta el último día de su vida".
José Saramago, Premio Nobel de Literatura, señaló que "siempre quedaba esa ingenuidad que es pensar que lo inevitable se puede posponer, pero no se puede, y cuando llega, como acaba de llegar para Mario Benedetti, es muy duro". El escritor portugués comentó que "todos sabíamos que Mario estaba mal, que con la enfermedad que tenía en cada minuto estaba en riesgo. La ingenuidad no ha sido posible. No hay milagros", lamentó.
El español Joan Manuel Serrat quien le dio música a El Sur También Existe lamentó la pérdida del poeta y dijo que “vivo con la pena de perder un amigo que no voy a poder volver a ver, cuando regrese a Montevideo no lo voy a encontrar y estos vacíos que me va creando la vida cada vez son más complicados de sobrellevar”.
VENEZUELA
La muerte del escritor uruguayo conmovió a Venezuela. Escritores, poetas, gestores culturales y lectores resintieron la pérdida de una de las voces más hondas y honestas de Nuestra América.
“En esta hora de tristeza, queremos expresar nuestra más profunda palabra de solidaridad al hermano Pueblo uruguayo y al mundo, por la sensible partida del escritor y poeta que fuera en vida un hombre comprometido con la causa de la humanidad. Su pluma, sus ideas, su mérito como militante de la palabra quedarán impresos para siempre en la memoria de nuestro Pueblo Suramericano”, señaló el Presidente Hugo Chávez en un comunicado en el que exalta la vida y la obra de este poeta enraizado en el sentir de los pueblos latinoamericanos.
El Premio Nacional de Literatura 2008, el poeta William Osuna, indicó que “además de un gran poeta, cuentista y novelista, -Benedetti- fue un gran polemista, un defensor de estas causas, que en este momento se avizoran con aires de triunfo”.
Por su parte la narradora Laura Antillano, mostró su conmoción al decir que “siento que perdemos una voz con la que nos identificamos los latinoamericanos. Es una voz fundamental en la poesía latinoamericana, su poesía amorosa, su poesía de solidaridad con la realidad de América Latina”.
El ex ministro del Poder Popular para la Cultura, Francisco Sesto, escribió que “falleció un ser humano, de verdad humano. Pensador, creador, trabajador infatigable, revolucionario y, por lo tanto, solidariamente activo con las luchas de los pueblos por la justicia y la dignidad, contra toda forma de opresión”.
LETRAS DE OSADÍA
Sus letras, son las de la rebeldía, las libertarias, las que ondean en los mástiles de las escuelas, las que surcan los mares y otras humedades. Autor de más de ochenta libros, traducidos a alrededor de veinte idiomas, Benedetti fue un hombre comprometido con su tiempo, con los pueblos, con las libertades sin cortapisas.
Gracias por el fuego (1965), Primavera con una esquina rota (1982), Geografías (1984), La borra del café (1992) y Andamios (1996), son algunas de sus novelas, en las que el ser humano, con sus esquinas pobladas de fantasmas y miedos, de alegrías y esperanzas, se asoman a las rendijas y a las cotidianidades. Marcado a cal y canto por el exilio, Benedetti edificó en su obra literaria a las mujeres y hombres que somos, estos que lo leen y lo sienten, sabiéndolo a él hecho de los mismos sueños y ganas.
Los Inventarios recogen casi toda su obra poética, mientras que sus obras de teatro (El reportaje, 1958; Ida y vuelta, 1963; Pedro y el Capitán, 1979 y El viaje de salida, 2008) aunque tal vez sean menos conocidas, le dan la talla de un intelectual en todas las dimensiones posibles, además fue un incansable cuentista y un ensayista profundo, sencillo y liberador.
BIENVENIDA
Reconocemos el asombro que no debería asombrar. Y sí, se nos fue Benedetti, sin querer claro, como se va casi siempre la gente más querida. Benedetti no está muerto, simplemente está, está en los ojos de los amantes que se descubren en el roce, en la patria hecha girones de exilios y miedos, en la esperanza, en la magia, en los pasos y en lo más y mejor de los seres humanos. Está y estará siempre, siempre que hayan manos que palpen su papel y sepan desnudar y desnudarse. Está, porque no es posible que no esté. Estará donde están los poetas, esos desterrados de la República que andan cantando y contando sueños y verdades, esos que saben edificar el mundo que necesariamente habrá de ser.
Pertenece ahora al presente irrevocable de los enamorados de la vida, de esas otras y otros que sabrán decirlo y hacerlo suyo, como lo hicimos los jóvenes que fuimos y que aprendimos a saberlo poeta en todas las humanas pasiones.
A Benedetti hay que bienvenirlo en las entrañas, en las manos, en las sábanas, en el sonido del sol naciendo, en la noche con y sin estrellas, en la risa, en el dolor, en lo entero de nuestras humanidades. Hay que aprender a reconocerlo en las rebeldías, porque allí anidará su voz, así como en los amores donde susurrará sus versos. Benedetti poeta amado, incansable, quijote de sueños con todo y sus alforjas llenas de adioses, estará siempre de este lado del mundo, en la orilla de los vencidos que venceremos, donde volveremos a leerlo una y otra vez para confirmar su paso y sus convicciones, las nuestras, donde también sueñan Cortázar, Martí, Nazoa, el Che, Camilo y todas y todos los que supieron hacer de la palabra una trinchera de lucha, un fusil de margaritas.
dsaidman@gmail.com;
www.dapaulasa.blogspot.com
*Publicado en el Diario de Guayana, domingo 24 de mayo de 2009
lunes, 25 de mayo de 2009
viernes, 5 de diciembre de 2008
MARÍA CALCAÑO: POESÍA VENEZOLANA
MARÍA CALCAÑO (Venezuela, 1906-1956). Publicó tres libros, Alas fatales (1935), Canciones que oyeron mis últimas muñecas (1956) y Entre la luna y los hombres (1961), este último póstumo.
Laberinto
En la calle obscura
algún hombre libre
se quedó perdido...
Bajo la ventana
oigo sus pisadas
de muchacho fuerte.
Sólo nos separa
un ancho de acera,
mientras estamos
como a una legua
de la ciudad...
Y estoy levantada
con un gozo nuevo,
con un gozo loco
de oírlo allí afuera...
La suave ternura
Me adorné con un ramo
de rosas los cabellos.
Por qué tendré esta gana
de flores!
Mi voz es de cristal
cuando te llamo
y mis ojos son bellos.
Si te alargo las manos
es que adivino lirios
en tus manos.
Contra los labios
las estrujara
avara.
Mi voz es de cristal
Tal vez te llegue
perdida mi canción...
La Toma
Me trepan las raíces
de tus manos amadas
y arropada en caricias
ya casi no me veo.
Me saltaste tan sólo
la blancura serena;
seguros de la noche
me moldearon tus brazos,
y fue un enredo fácil
la fiesta inagotable.
Hombre partido en cien
que me fuerzas la vida,
en mis pechos desnudos
desata tu rudeza,
para que tengan ellos
ese duro barniz
que les falta de hombre.
Tarde
Te miro.
Te miro de cerca:
te escudriño hosca...
La tarde está linda afuera en el monte.
La promesa que traigo
de belleza
se me aprieta a la boca.
Y me dueles.
Tus caricias me arden como tus palabras.
Me dueles.
Por eso vengo de tan lejos
a plantarme en tu alfombra
como gajo henchido.
A sentirme los ojos dolorosos
cuando me suba el oleaje
de tus brazos crespos.
El aire se hastía
los deseos me apresan
yo soy la tarde linda...
Grito indomable
Cómo van a verme buena
si me truena
la vida en las venas.
¡Si toda canción
se me enreda como una llamarada!,
y vengo sin Dios
y sin miedo...
¡Si tengo sangre insubordinada!
Y no puedo mostrarme
dócil como una criada,
mientras tenga
un recuerdo de horizonte,
un retazo de cielo
y una cresta de monte!
Ni tú, ni el cielo
ni nada
podrán con mi grito indomable.
viernes, 10 de octubre de 2008
martes, 29 de julio de 2008
LP5 en la Subsecretaria de Cultura de la Municipalidad de San Carlos de Bariloche, Argentina
La Sra. Katy, Jefa del Depto. de Espectáculos y Exposiciones, nos recibió en su oficina donde pudimos conversar de la gran cantidad de jóvenes escritores de la Patagonia que desean compartir sus obras, de los espacios que ofrece la Subsecretaría de Cultura para realizar recitales y encuentros y de la Revista LP5 como medio de difusión.
Hicimos una donación de varios ejemplares para la Biblioteca de la Municipalidad como gesto de agradecimiento a este hermoso lugar y a sus gentes siempre dispuestas a abrir el corazón.
Esperamos seguir en contacto y que comiencen a llegar las colaboraciones de los poetas patagónicos!
Muchas gracias a la Sra. Katy por su simpatía y buenas vibras, un abrazo desde Chile!
Visita a la Municipalidad de San Carlos de Bariloche, Argentina. 18 de Julio 08
El día 18 de julio visitamos la Municipalidad de San Carlos de Bariloche para hacer entrega de unos ejemplares de la revista; la Sra. Estela, encargada de la Sala de Arte, nos recibió muy amablemente y recomendó entrevistarnos con la Sra. Katy, quien es Jefa del Depto. de Espectáculos y Exposiciones de la Subsecretaría de Cultura, para recitales futuros de poetas Latinoamericanos emergentes.
lunes, 7 de julio de 2008
Edicion Especial Impresa en Septiembre 08
Amig@s de la palabra,
en el mes de septiembre, tendremos la versión impresa de las ediciones 14, 15 y 16. Serán tres ediciones en una. El diseño y la diagramación estarán a cargo de nuestro Director de Arte, el poeta Germán Gana, de Chile.
en el mes de septiembre, tendremos la versión impresa de las ediciones 14, 15 y 16. Serán tres ediciones en una. El diseño y la diagramación estarán a cargo de nuestro Director de Arte, el poeta Germán Gana, de Chile.
martes, 1 de julio de 2008
Edicion numero 15 y Primera Edicion El Salvador
Amig@s de la palabra, les invitamos a entrar en la edición 15 de la revista LP5 en su portal www.lospoetasdelcinco.cl
Allí encontrarán poesía, cuento, ensayo, reseña de libro, entrevista, teatro, video, Los Impresentables...Y la edición en versión digital de la revista impresa Los Poetas del 5 El Salvador!
Felicidades al consejo editor de ese país y un gran abrazo a Néstor Otero, su director!
Allí encontrarán poesía, cuento, ensayo, reseña de libro, entrevista, teatro, video, Los Impresentables...Y la edición en versión digital de la revista impresa Los Poetas del 5 El Salvador!
Felicidades al consejo editor de ese país y un gran abrazo a Néstor Otero, su director!
miércoles, 28 de mayo de 2008
ENRIQUETA ARVELO LARRIVA: POESÍA VENEZOLANA
ENRIQUETA ARVELO LARRIVA (Barinitas, Venezuela 1896-1962). Al parecer, la verdadera fecha de su nacimiento es 1896, pero se ha hecho tradición datar su nacimiento a principios de siglo. Como mujer y gente de provincia, particularmente del llano, vivió aislada de contactos intelectuales. La circunstancia hace resaltar el aspecto más conocido de su poesía: el paisaje, no como elemento de descripciones sino como vivencia esencial. El azar de sus lecturas y formación determinaron unos primeros poemas de naturaleza romántica que por inteligencia se fueron trasformando en ruptura con formas tradicionales y estereotipos modernistas. Por esta razón, y para sorpresa de la autora, se la ubica en la generación del 18. Sin embargo, no publicó sino tardíamente en 1941, cuando tenía 53 años. El cristal nervioso (escrito entre el 22 y el 30) pertenece a una etapa de búsqueda que se define mejor en Voz aislada (escrito entre el 30 y el 31 y aparecido en esta fecha), al que sigue Mandato del canto (1944-1946). A finales de esta década tuvo actividad pública, escribió en la prensa y argumentó sobre el arte y la cultura. La lejanía de cenáculos y de la actualidad ha terminado por valorizar una expresión auténtica, doméstica y gozosa. El conjunto de su obra ha sido recogido en Poemas perseverantes (1963), Antología poética (1976), Poesías (1979); sus prosas aparecen en Testimonios (1980).
TODA LA MAÑANA HA HABLADO EL VIENTO
Toda la mañana ha hablado el viento
una lengua extraordinaria.
He ido hoy en el viento.
Estremecí los árboles.
Hice pliegues en el río.
Alboroté la arena.
Entré por las más finas rendijas.
Y soné largamente en los alambres.
Antes —¿recuerdas?—
pasaba pálida por la orilla del viento. Y aplaudías.
INSOMNIO
Cuando toda la casa está dormida,
vienes tú, mi arbusto de entresueño;
mas el hacha
va dejando astillas en la almohada.
Y en el reposo nulo,
salto de flautas y delgadas cuerdas
a salvajes tambores:
de persianas en frescura
me llegan miradas de imposibles espías;
y el aroma más puro me flagela.
La noche, estremecida,
llena de repiques pasados,
de mis guardados duendes
y de lejanas bestias, hermosas, resonantes,
cava en su negra tierra
y crea llamaradas en los hoyos profundos.
Mis ojos, abiertos o cerrados, son ojos incapaces.
Inquiero en los rumores
voces de ángeles o de réprobos.
Lluvia de espinas cae
desde antigua sonrisa.
Los que sufren, tan míos,
se abrasan en mi mente encendida.
Y afanados martillos practican en mis sienes.
La madrugada es lisa, sin vecindad de alba.
Y en su laja se abaten mis caballos.
EL RÍO
El río está tibio
como mi piel
y sabe bañarme el alma.
Juega conmigo a ahogar mi hondura,
nervudo de culebras de sol.
No se parece el río
a aquellos ojos quietos que no quise.
SITUACIONES DE LA ESPIGA
1
Sol de comienzo canta en valle puro,
lucen azuleantes los verdores,
hay rompientes aromas.
El anhelar nace ligero y listo:
ave soltada, con gozosa hambre.
La espiga se destaca, amaneciente.
Asirla es el impulso vigoroso.
Asirla, con la mano latiendo entre las brisas.
Asirla sin recelo.
Está la espiga en valle de rocío.
2
El bosque sumergido en zumosa tiniebla
cuartease de almizcles frenéticos y densos.
La espiga está madura, madura e invisible.
Y la busca la sed de bravo viento,
la sazonada ansia.
La espiga está en el bosque de astros enterrados.
Y el anhelo no acierta entre mazos de sombra.
3
Huir, sobrellevando el desgajado impulso,
huir de lo medroso con el valor intacto,
huir ante los ojos que lloran lo quebrado.
Desde las crines del caballo muerto,
huir hacia las formas aéreas de las aguas
y ser infancia asida a la falda más tierna.
En un bloque de nubes afincase la espiga.
Vibran gajos de ímpetu.
DESTINO
Un oscuro impulso incendió mis bosques
¿Quién me dejó sobre las cenizas?
Andaba el viento sin encuentros.
Emergían ecos mudos no sembrados.
Partieron el cielo pájaros sin nidos.
El último polvo nubló la frontera.
Inquieta y sumisa, me quedé en mi voz.
TODA LA MAÑANA HA HABLADO EL VIENTO
Toda la mañana ha hablado el viento
una lengua extraordinaria.
He ido hoy en el viento.
Estremecí los árboles,
Hice pliegues en el río.
Alboroté la arena.
Entré por las más finas rendijas.
Y soñé largamente en los alambres.
Antes — ¿recuerdas? —
pasaba pálida por la orilla del viento. Y aplaudías.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)