Paola Escobar (Buenos Aires, 1971). Es Antropóloga social. Publicó "Piso trece" (Barnacle, 2023), "Las cosas tal y como son" (Barnacle, 2022) e integra las antologías "El silencio organizado: poesía argentina contemporánea y sus consecuencias prácticas" (Colección Sur, La Habana, Cuba, 2024) y "Búsquedas: antología de escritores de San Isidro" (2011).
Casi todas las mañanas escucha la canción “Mr. Blue Sky” de Electric Light Orchestra.
esa vertiente
esa vertiente
entre las rocas
no sabe
que recientemente un hombre
caminó los pastos verdes
que encienden los pies de las montañas
esa vertiente no sabe
que el hombre gritó su tragedia
al lago de aguas profundas
esa vertiente
no percibe -¿cómo podría?-
los saltitos de las cenizas
que el hombre arrojó
a ese devenir de agua
ciega sorda muda
Moléculas
excusas para verte otra vez:
devolvernos las cosas prestadas
excepto los intangibles
como un roce voluntario e intencional
con el propósito de que pongas
los ojos en blanco
o el caminito de moléculas
que vas dejando atrás
después de cebar un mate
Una foto
de fondo
el océano Pacífico
inunda los declives de la cordillera
hombro con hombro somos una costura
de puntadas a la marchanta
un zurcido irregular
con hilos desprolijos
unen el mar azul
con el cielo
insoportablemente
translúcido
hay una boca siempre abierta
lista para engullirnos
Cuando hierve el agua para el té
algunas palabras que salen de la boca
son monstruos marinos
fagocitan bichos invisibles
algas minúsculas
botellas olvidadas con mensajes adentro
degluten llaves y candados
diarios y zapatos viejos caídos a las olas
algunas palabras que salen de la boca
pegotean el aire que nos permite respirar
la distancia necesaria entre nosotros
algunas palabras que salen de la boca
se evaporan
con el pitido de la pava
cuando hierve el agua para el té
Querido poema:
te exijo que ahora mismo
me saques una foto
te demando que la reveles
en ocho renglones
te ayudo con la faena
alma dos puntos
corpúsculos de gelatina
sabor frambuesa
a veces flotan en manadas
y arman figuras anti-geométricas
otras veces se dispersan sueltos
con la soledad de los números primos
y dibujan arabescos
en el lomo de un incunable
Inadaptados
hay una jauría de perros
que ataca humanos sueltos en Ushuaia
dice la tele
una vecina con acento español
—español de España—
cuenta cuán malherida la han dejado
esos inadaptados
“ya no hago las compras de a pie
tengo miedo de salir a la calle”
dice la vecina
sin auto que la proteja
de los colmillos
de los incisivos
de los caninos sin dueño
“ellos no tienen la culpa”
dice la vecina
“son de los barrios bajos”
dice la tele
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