Ivan Pozzoni nació en Monza en 1976. Introdujo el Derecho y la Literatura en Italia. Ha publicado ensayos sobre filósofos italianos y sobre la ética y la teoría jurídica del mundo antiguo, y ha colaborado en varias revistas italianas e internacionales. Entre 2007 y 2018 se publicaron varias colecciones de sus versos: Underground y Riserva Indiana, con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli Austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troïka y La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi, con Joker, Il Guastatore, con Cleup, Patroclo non deve morire, con deComporre Edizioni, y e Kolektivne NSEAE e Lo Stato Pontificio con Divinafollia. Fundó una quincena de editoriales socialistas autogestionadas. Ha escrito/editado 152 volúmenes, redactado 1.000 ensayos, fundado un movimiento de vanguardia (NeoN-avant-gardismo, aprobado por Zygmunt Bauman), con un millar de movimientistas, y redactado un Antimanifiesto NeoN-avant-gardista. Sus versos han sido traducidos a 30 idiomas. En 2024, tras seis años de retirada total de los estudios académicos, regresó al mundo artístico italiano y fundó la Kolektivne NSEAE (Nuova antropología socio/etno/estética) [https://kolektivnenseae.wordpress.com/], el brazo armado del modernismo literario tardío.
FUERA DE LOS ISCHEMI
Intenta, al menos una vez en la vida dejar de vivir fuera de ogn’ischema
sin interrupciones constantes de tinta en la vena del fonema
de manera que la crisis occidental se traduzca en una crisis occipital
el ahorro de las hormigas aumenta el consumo de las cigarras.
Cómo dejaste de leer al menos deja de escribir
«un público» que no existe y nos obliga a vender libros como aspiradoras
puerta a puerta, donde Novi Aldi van en Vespas y regresa en Bompiani
tras haber abandonado la nave de Teseo en el aroma de los huracanes.
Este es el siglo, o el milenio, del artista de oficios
sin saber hacer nada te conformas con ser un extra
entre los diversos actores y actrices astutos del mercado editorial
dispuestos a entregar a sus hijos a un gitano a cambio de un centímetro de espacio
en la estantería de la prestigiosísima librería Feltrinelli de tu ciudad
no quieres admitir que vives fuera de los esquemas, ¿c'aggia fa?
ME DA IGUAL
Desde hace unos veinte años ha vuelto a ponerse de moda el lema «Me da igual»
grupos de descerebrados y estreñidos, todos, en busca del rehabilitierung del ego
ladrillo a ladrillo con la camisa negra de la ignorancia organizando redadas c
on el resultado de acabar tieso a solo una picadura de mosquito del diván de Freud.
La nueva masa, sin ninguna fuerza esperando una aceleración
puesta bajo escrutinio toma sus modelos de las revistas de televisión
impulsada por una autoestima desproporcionada a la entidad neuronal real
ite, missa est, administradle la extremaunción siendo una masa tumoral.
Hablar con el italiano medio es como hablar con Luis XVI
un paciente con anencefalia que sueña con residir en la corte de los Médici,
vivir Masters of Florence la telenovela renacentista
te obliga a rendirte a Magone como Lucio Cincio Alimento.
Con las nuevas generaciones del "Me da igual" deberíamos construir la democracia
basta con exterminar al Homo sapiens sapiens con un ataque de epizootia
contaremos con un detalladísimo referéndum de protesta deliberativo
que obligue a nuestros conciudadanos a usar la cabeza.
ASALTO A LOS HORNOS
Panem et circensens se le pide al artista contemporáneo
hacerse el payaso en las readings otorga 15 minutos de éxito repentino
leen kilómetros de versos escritos en media hora, con una actitud astuta
también recitarían versos en árabe si Isis estableciera un Califato en Palermo.
Leen, leen, leen, toda la harina de su saco infinito
y nosotros, con la mordaza, a sufrir descuidos para acabar en jaque
la reina aburrida, indecisa entre acostarse con el rey o con un caballo
y el contemporáneo lee, lee lee, sin conceder un respiro
sin darse un respiro a sí mismo, entre una mierda y otra, sin estar nunca satisfecho
tiene que llevarse a casa la michetta, ay, como un artista que presume de ser sobrepagado.
EL BÁRBARO Y LA PRINCESA
A ti, que observas con tus ojos de bistró mi mal humor
me calmas con una sonrisa me neutralizas con un amor
duradero como una Compact Fluorescent Lamp
volviéndote gaseoso, neón argón, criptón
quizás sea el criptón el que desactiva mis ansias de Superman
y trepas por mi columna con garras de gato
disuadiéndome de engullir, de beber de pelear, de dejar de escribir.
Princeza romana, soy tu bárbaro.
sigo vistiendo camisetas blancas de tirantes en ropa interior negra
no lavo los platos, golpeo las teclas,
mejor que lavar las teclas y golpear los platos,
te secuestré en una incursión en las costas de Gaeta,
me dejé hechizar por ti, Circe tardía
capaz de transformar cerdos en hombres
el corazón de un cerdo es igual al corazón humano
sólo tú lo has entendido,en veinte años, con tu despreocupación insulínica
con tus inseguridades, con tus crisis premenstruales, con tu rostro inquisitivo
siempre capaz de desconcertarme, un mimo cuadrado destinado a ir a la plaza
sin reemplazarme.
Princeza romana soy tu bárbaro
sin poder sin embargo, dedicarte Oda bárbara
no estoy capacitado para odiar a nadie ni para mezclar métricas
-¿qué hacemos medio metro?- es mejor mi aptitud para el duelo
para la osadía, mitad Cyrano de Bergerac y mitad Sócrates
estoy convencido de que me prefieres entero y duradero
sin la ambición de la mujer moderna
de convertir a su hombre en un idiota.
EN LA TABERNA DEL AMOR SÓLIDO
Mi pequeño amor, sólido, tú, hoy, caíste
y yo no estaba allí para apoyarte con mis agresivos bíceps
de bárbaro de los bosques del Norte con la cara pintada de azul
acostado en la espasmódica ritual berserksgangr de beber de los cráneos de los vencidos
todo comienza con un temblor un castañeteo de dientes y una sensación de frío
Una rabia inmensa y el deseo de atacar al enemigo.
Mi pequeño amor, frágil, tú, hoy caíste
y hay una taberna detrás de nuestra casa, toda brianzola, tu nuevo mundo
hay una taberna que sirve cien y cien tipos de risotto
para untar en tus heridas y en tus rodillas raspadas
donde yo, un hombre perentorio aún puedo interpretar cada oscuridad ambarina
en tus sabios ojos de niño para manipular el caleidoscopio de tus iris
exponiendo, voluntariamente, el flanco a la daga de tu lucidez ártica.
Si no es una taberna, nuestro amor, se asemeja a nosotros: comemos y vivimos
recompensándonos mutuamente victorias y derrotas hôtellerie, vamos y comemos
hasta que Godan, dios de los «poetas» testarudos, golpeando una jarra de hidromiel sobre la mesa
nos invita a bailar en el Valhalla, Mocambo a contrario, a bailar lejos en el fin de los mundos volverás a la simple frescura de tu mar vacilante Sirena Caetana de arena
y no pesará sobre mi zinc la húmeda tierra de niebla del valle sin subidas ni bajadas.
En las antiguas tabernas del amor sólido siguen mezclando niebla y agua-de-mar
afuera truena y relampaguea, todo se derrite
y comemos y vivimos vamos y comemos, resguardados en nuestra reserva de felicidad
conscientes de que suspendidos en el aire, a la larga
los brumosos cristales de hielo fluirán hacia el mar.
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